Witali Son

так бывает, что в пульсы двух разных дорог в городах, разделенных во времени суток аритмией сердечной - ворвется звонок образуя один временной промежуток и по разные своды планеты земля двое слушают эхо чужого пространства: где один утонул в одиночестве "я", вариацией прошлого непостоянства а, тому (кто с другой стороны пустоты) телефон обозначит пропущенный вызов ведь привыкшие жечь за собою мосты, ограждают себя от подобных сюрпризов ни к чему ворошить пепел выжженных...

снова мысли в привычном раздрае словно давний досадный просчёт быть не чертовым: бог его знает и не боговым: черт разберет человек не равно человеки и не важно как гордо звучит мы придумали библиотеки пирамиды и динамит мы придумали ружья и ладан дыбу.. заповеди и алтарь мы кроим термоядерный саван обнуляя земной календарь и от века до века крепчаем в маразматике цифр на крови в богоравного ли вырастаем? зверя созданного в любви? "волк не хочет..не может иначе.. вот кончается...

давненько ждал тебя, мой юный друг, торгуя здесь тряпичною игрушкой, чтоб крылья эти дать из первых рук тому, кто не сочтет их безделушкой, тому, кто болен собственной душой, тому, кто сам с собой всегда в разладе, кому так трудно обрести покой, в пожизненно-размеренном укладе; кто выплеснет полсердца в двух строках, порезавшись о грани мирозданья, себе оставит только боль и страх... ту часть, в которой прячется страданье - контракт бессрочен... и оплата - путь, короткий или...

когда распогодится и земля по старой привычке дохнёт весной покажется мне, что дышу я зря что я просто умер тогда с тобой Аральское море внутри и вне соленая лужа, песок и ржа мертворожденных и долгих дней не стоящих ломанного гроша но выпав под утро из темноты опять выползаю из комы ночи мерзкой личинкой... расчет закончен татуированным шрамом: Ты когда за стеклом заслоняя ночь мелькают сливаясь огни и звуки я ухожу от себя и прочь от неживых и привычной муки я ухожу от...

Дымком это грязное, пищащее недоразумение возможно пару недель от роду назвала Татьяна. Собственно она и притащила его в дом. Внятно объяснить свой поступок не смогла(до этого она была равнодушна к кошкам). С её слов, котенок просто сидел возле мусорки и не отрываясь смотрел на неё. Молча. То что он просто молчун от природы выяснилось позже. После купания также обнаружилось, что у найденыша очень редкий окрас. Никогда не встречал такого ни до, ни после. Голубовато...ээээ.. пушистый....

Разговор с женщиной на любую тему это всегда сродни прогулке по минному полю. Даже если знаешь её сто лет. Даже если тебе кажется, что за это время выучил карту минного поля наизусть. Ха-ха, оказывается мины блуждающие, самопроизвольно меняющие месторасположение в зависимости от погоды например или вульгарного цвета помады у вон той дуры в ауди в третьем ряду поперечного потока. Еще скажи что ты не на нее смотрел, а на светофор? В такой момент я точно знаю, что лучше притвориться слабо...

Не знаю как у остальных, но я всегда тщательно скрываю от окружающих(в реале) свою принадлежность к пишущей братии. Особенно в рабочем коллективе. Конечно шила в мешке не утаишь и через пару, тройку лет тебя раскрывают(увы в сети спрятаться ноныча не то шо давеча). Скрываю по разным причинам. Особенно про стихи. Во первых когнитивный диссонанс у начальства и подчиненных. Отъявленный матерщинник и грубиян с пошлыми шутками не вяжется со светлым образом поэта. И начальство людям с творческими...

как-то тяжко на сердце кольнуло и не отпускает не шипы, не осколок, а странный такой дискомфорт будто снег на ресницах... мешает смотреть и не тает словно скользкая наледь, что сузила створы аорт холодок по спине... звук шагов из иного пространства гулкий кашель, морозный парок и не видно лица "погодите, прошу... эй вы, кто-там? простите за хамство то не вы позабыли косу на ступеньках крыльца?" послевкусие снов половинчатость зыбких сюжетов... недосказанность строк в недописанных...

я не прогнал его сразу... зачем-то слушал он околесицу нёс, замахнув стакан сам не пойму почему так запал мне в душу мелкий, горбатый... к тому же мертвецки пьян он говорил мне, что счастье везде и всюду раньше для всех, а сейчас вот сошло на нет словно по вкусу пришлось оно чуду юду злобному троллю, по имени "счастьеед" будто с тех пор он всю жизнь собирает камни с тропок и крыш где гуляет элитный cкот и бормотал так невнятно про очень давний срок или спор и какой-то другой отсчёт он все...

блоггер из меня никакой... потому как пишу бессистемно и по настроению. оно чаще всего не совпадает ни с кем...редко найдутся пара обалдуев на той же волне. засим прошу прощения. Кешка вспомнился...мой рыжий дружок. коты ведь не умирают? они уходят по радуге так люди себя обманывают, врут... уже точно зная коты умирают просто - вытянувшись струной... как будто в прыжке последнем над подступившей тьмой коты умирают молча, не закрывая глаз в надежде найти заветный тот самый девятый лаз обратно...

по небу плывут пуховые, мягкие облака медвежьи, собакоголовые и даже слоновьи слегка плывут очертанья меняя над неизменной землей и в небо за ними ныряя ищу я дорогу домой и там где край океана сливается в неба свод ночь заполняет упрямо звездами свой блокнот... а звезды - это такие пушистые светляки огромные, но не злые что сами сбились c пути... в необозримом пространстве и шлют во все стороны свет чтоб путники дальних странствий их не теряли след... а...

Переведи меня, прошу – переведи, не возвращая к точке не возврата - (вперёд идти нельзя назад обратно - без запятых…). А после - уходи… Переведи меня, пожалуйста, точней, не углубляясь в заросли метафор, не искажая главной темы. Автор, переведи на свой язык скорей! Переведи меня с подмоченных небес на ливень в такт старинного трамвая И маету, и лаконичность мая на животах случайных поэтесс. Голгофу снов, как стрелки на часах, переведи на древнеарамейский. Убей меня безжалостно,...