Синдром Гоголя

День у нас сегодня пасмурный, небо низкое, тяжелое, нет-нет, да и  сорвется мелкий дождик. Печально просят выкопать их гладиолусы (бедняг нужно было занести в подвал еще на прошлой неделе), но как-то не хочется лезть в холодную грязь. Пролетела мимо кассы в двух сетевых конкурсах, у сына кроссовок порвался... В общем все способствует осенней хандре, а тут еще хороший автор прислал в личку тревожный вопрос - не бывает ли у меня ощущения, что все, о чем пишешь, по большому счету никому не нужно, не возникает ли желания кинуть в топку, удалить все книги и зажить жизнью обычного человека. Ну, что ответить? Да, частенько, я человек эмоциональный. Бывает, все написанное кажется графоманской чушью, но ... Но я гоню эту мысль прочь, потому что: а) я хорошо так прокачала навыки письменной речи, перестану писать, пойдет откат, деградировать не хочется; б) это ж мой труд, зачем же по нему шашкой с наскока; в) ну и кто-то же читает, приятности пишет под книгой. Короче, посоветовала не рубить с плеча, взбодриться и ни в коем случае не поддаваться эмоциям. 

И это не первый случай, к сожалению один из моих любимых авторов, у которого потрясающая фантазия, но подхрамывает орфография, не выдержал постоянных нападков критиковнов и снес мной нежно любимые книги. Сейчас лютую ересь скажу, но мне было плевать на ошибки, так затягивали созданные им миры. Ребята, не поддавайтесь, не стоит рвать по живому.

А что вы думаете об осенней хандре и жажде саморазрушения?