Я — не автор, и я не поэт...

Мой друг Vovka Vo, и милая О. Кери,

Вы вскрыть захотели запретные двери?

Мол, «Я — автор, и я…» — флешмоб? Это мило.

Но рифма во мне уж давно всё решила.

Что вам рассказать?

Здесь — усмешка и лёгкая скука.

Мой блог — вам в ответ! Вот такая уж штука:

Я там раскололся на тысячу «я»,

Вся правда моя — от «А» и до «Я».

Я — книга. Открытая. Вся нараспашку.

Зачем же срывать с меня снова рубашку?

Но если уж честно, а я не привык

Лукавить и прятать свой буйный язык…

То я вам скажу: я — не автор. Вот новость!

И я — не поэт. Я — вот эта вот повесть.

Не человек, а вот эти штрихи,

Что вьются сейчас, порождая стихи!

Я — буквы, что скачут у вас пред глазами.

Я — ритм верлибра, играющий с вами.

Рифмы пьянящее то послевкусие,

И мысль, что кольнула вас, в грусти иль в грузе.

Я — чувства, что в тело ползут сквозь экран.

Ваш персональный, бесплатный дурман.

Я — то, что осталось, когда стих умолк.

И в этом, поверьте, я знаю свой толк.

И большего, право, мне вовсе не надо.

Спасибо, кто слышит! Вы — высшая плата!

Кто видит меня, а не просто читает,

Кто суть междометий моих понимает.

…А что эстафета? Зевнул я устало…

Её передать? Ох, забот мне хватало!

Простите, друзья. Но я в этом не спец.

Всегда таким был. Всё. Финита. Конец.