Максим Авдеев

Я умею подчинять ритмом. И не только в стихах.

60 225

94 298

23 927

56 360

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 58

Закреплен

Немного о себе, раз уж мы здесь

Личное

Знакомство вроде бы принято начинать с имени. Максим. Возраст — уже не тот, в котором хочется кому-то что-то доказывать, но до полноценного кризиса среднего возраста, надеюсь, ещё далеко. Разведён. Без драмы и взаимной ненависти. В какой-то момент мы оба поняли, что наша история закончилась. Она хороший человек. Иногда я скучаю по ней — точнее, по той тишине, в которой нам когда-то было спокойно вдвоём. Живу с кошкой. Несколько недель она пряталась по подвалам и подъездам и смотрела на меня...

Читать дальше →

+342 1 068 105

Я просто любил тебя

Заметки на полях

Ты с ними останешься. Так оставайся, Я больше не стану ломиться в твой круг. Мне поздно учиться не чувствовать рук, К которым привык. И не надо — не кайся. Ты с ними иначе уже не сумеешь, А мне не с руки притворяться с тобой. Мы оба упрямо остались собой, И значит, меня ты уже не согреешь. Я долго вплетал в эту партию ревность, Обиды, попытки тебя победить. И только сейчас я порвал эту нить — Под сорванным шумом осталась лишь нежность. И стало спокойней, и горше немного. Я просто любил —...

Читать дальше →

+180 197 80

Почему ты оставил меня

Заметки на полях

Уходи с колеи, не буди мою тьму. Я не сбавлю разгон на крутом вираже. Оставайся в тени, не иди на войну — Все капканы сомкнулись на том рубеже. Я смотрел, как венцы раздают за дары, Как молчание делалось крепче меча, Как под тяжестью этой кровавой игры Отводили глаза от лица палача. Над престолами ждали небесный запрет, Но оттуда веками не падало слов. Раз Владыка молчал, когда гаснул рассвет, Значит, сам он растил для земли мясников. Зажигается спичка, и выхода нет. Приготовься к огню —...

Читать дальше →

+183 191 73

И если богом женщину зовут

Заметки на полях

Мой нимб пробит. В груди торчит заточка, Я не умею бить по тормозам. Чем глубже я в тебе, чем ближе точка — Тем жёстче мы летим ко всем чертям. Твой бог — курок, а я — ручной запал. Срывай кольцо, сжимай в ладонях сталь, Смотри, как рвет — я сам себя взорвал. Зарой меня: мне ничего не жаль. Ты — мой психоз, мой грязный абсолют. Слепой алтарь, где не о чем молить. И если богом женщину зовут, То бог — свинец. И он пришел убить.

Читать дальше →

+212 261 111

Звезда для чечевицы

Заметки на полях

Париж уже обзавёлся автомобилями, телефонами и ресторанными справочниками, но ещё не успел избавиться от витражей, павлиньих перьев и мебели, похожей на обморок русалки. В ресторане «Пеночка» мадам Соланж Вотрен подала мсье Адриену Моро чечевичный суп. Адриен писал о еде для газеты и обладал редким даром: после его рецензий повара либо исправлялись, либо уезжали в Лион начинать жизнь заново. Сам он сидел у окна в сером костюме, вертел ложку и рассматривал содержимое тарелки. Суп был бурым....

Читать дальше →

+175 261 73

Падший

Заметки на полях

В густеющей нефти людского болота, С ошмётками мяса на месте крыла, Тебя разбирает слепая пехота И топчет багровые перья дотла. Но в самое ухо ложится внушенье. В ладонь оседает тяжёлый металл. И голос спокойно читает решенье: «Убей. Я хочу, чтобы каждый упал». А мягкие губы касаются шеи, Во рту — вкус полыни, росы и утрат. И летний луг делает ярость сильнее: Так пахло всё то, что не вырвать назад. Купель из мазута рождает убийцу. Ни правил, ни света. Не вырваться прочь. Ты встанешь и...

Читать дальше →

+188 269 86

Безумный шут

Заметки на полях

Из слепой своей зоны смотрю я на трон, Сквозь чужое величие, скучный поклон — Как скользит твоя кисть от тяжелых перстней В непрерывный сквозняк анфилад и дверей. За парадным фасадом заученных сцен Мой прикормленный бес ждет привычных измен. Ему нравится тень. Он не лезет на бис, Выбирая изнанку финальных реприз. Но едва пустеет торжественный зал — Ты пойдешь по следам, где мой контур дрожал. Я сквозь камень сочусь, оседаю на дно, Куда смертным спускаться пока не дано. В одинокую спальню,...

Читать дальше →

+195 335 107

У «Сексоголика» 100 библиотек и психопат на редактуре

Самопиар

У «Сексоголика» случилась первая сотня добавлений в библиотеку. Для кого-то цифра небольшая, для меня — первая такая у отдельного произведения. И набрала её книга, которую площадка примерно после третьей главы аккуратно убрала с глаз долой. В обновлениях она не мелькает, в поиске не появляется и живёт в основном благодаря тем, кто уже читает, советует знакомым или однажды провалился внутрь и решил остаться. Я некоторое время думал подрезать откровенные сцены, чтобы книга снова...

Читать дальше →

267 71

«Одиссея» Нолана: три часа дорогой воды

Оффтопик

Никогда бы не подумал, что телевизионная «Одиссея» 1997 года с Армандом Ассанте, снятая Кончаловским на бюджет двух плащей и одного пенопластового утёса, окажется цельнее нового Нолана. Но картон победил IMAX. Нолана я когда-то любил. Пересмотрел почти всё. Потом начался «Дюнкерк», который я честно включал три раза и каждый раз засыпал на десятой минуте. Видимо, волны укачивали. Спасибо за иммерсивность. До «Оппенгеймера» так и не дошёл: слишком явные вайбы непонятого гения — особенного,...

Читать дальше →

+192 452 92

Стебли орхидей

Заметки на полях

Крылатая жрица расколотых лун, Что смотрит сквозь бездну чужих сновидений, Прочти по изломам запутанных рун Историю царства за гранью затмений. Там нет равнодушья и серого льда, Что въелся под кожу и выстудил души. Там ложь и притворство не правят суда, И стебли орхидей ломаются суше. Пускай выбирают дешевую ложь, А мне оставляйте биение вен. Здесь каждое слово похоже на нож, А там не возводят калечащих стен. Они выжигают сначала себя, Потом превращают других в пепелище. Из мертвых улыбок,...

Читать дальше →

+162 272 52

Небесные мотыльки

Заметки на полях

В сон бросило без предисловий. Еще секунду назад ничего не было — и вот уже ветер бил в лицо. Медные волосы растрепало так, что приходилось постоянно убирать их с глаз. Передо мной сидела Илэри. Тот же ветер путал ее рыжие локоны, и время от времени они задевали меня по плечу. Мы летели на крылатой кошке. Она двигалась удивительно тихо. Только редкие взмахи широких перепончатых крыльев нарушали шелест воздуха. Внизу тянулся океан — черный, без единого отблеска. Вскоре впереди показались...

Читать дальше →

+159 287 85

Любовь и Ложь

Заметки на полях

Смертельна честность. Стоит снять вуаль — И этот свет сорвется в отчужденье. Здесь, рядом, отступает в тень печаль, Но прежний нрав не ведает спасенья. Опасна связь. Просчитанный маршрут Проложен между фальшью и любовью. Нет обещаний. Таймеры не врут, Но этот выбор — вопреки условью. Сорвать защиту полностью теперь — Смертельный риск и точка разрушенья. Напрасно ждать. Захлопнутая дверь, Другая жизнь. Иное воплощенье. Здесь, рядом — свет. Горчит в нем каждый шаг. Любовь и ложь —...

Читать дальше →

+176 272 81

Падалица: дело о яблоневом саде

Заметки на полях

Смог из Уайтчепела сюда не доходил. Сад пах иначе — влажной сажей и гниющей падалицей. Перезревшие яблоки падали в траву и лопались от собственного веса. Глина чавкала и намертво бралась за подошвы ботинок. Я привалился к ограде и смотрел на усадьбу. Лишь одно окно на первом этаже освещал газовый рожок — там мой объект методично заливал глотку джином. Парня звали Томас. Неделю назад он избавился от опекуна и теперь усердно пропивал отцовские деньги по борделям Сохо. Дядя этого идиота,...

Читать дальше →

+157 299 78

Лютик, Лил и сломанные рога

Заметки на полях

Приемный зал Пандемониума выглядел так, будто над ним поработали топ-дизайнеры модного дома, а потом всех жестоко убили. Черный мрамор. Обсидиан. Острые углы. Никаких котлов и серы — Люцифер предпочитал строгий минимализм и мощный кондиционер. Но сегодня кондиционер не спасал. У подножия трона толпилась делегация. Жены, сестры и парочка матерей высших демонов. Они верещали так, словно им отменили безлимитные кредитки. — Моему мужу обломали рога! — причитала леди Астарот. Она яростно...

Читать дальше →

+161 232 53

Отличный день сорваться в дым

Заметки на полях

━━━━━━━ • ✙ • ━━━━━━━ Глотни еще. Иди на дно. Вколи чуть-чуть, сбивая боль. Забейте гроб. Мне всё равно. Картечь в стволе. На ране соль. Я конченый — и знают все. Я ваше зло. Считай нули. Один башмак — на полосе, Другой — в кладбищенской пыли. Мятежник с сорванной чекой, Я колебаться не привык. Не жду пощады никакой. Тушу окурок об язык. Отличный день сорваться в дым. Шагнуть за мертвую черту. Отличный день лечь молодым. И сбросить скорость в пустоту. Глотни еще. Пусти по вене. Корми...

Читать дальше →

+156 280 62

Горячий Ад, остывший чай

Заметки на полях

Гремори — великая герцогиня Ада — сидела на троне. Она методично отковыривала ноготочком рубиновую инкрустацию с подлокотника. Вид у нее был кроткий, практически невинный и самую малость придурковатый, ровно настолько, чтобы бесить одним своим присутствием. Лилит швырнула планшет на обсидиановый стол. Стекло жалобно звякнуло. — Из Небесной канцелярии три жалобы за утро. И это только те, что с пометкой «Срочно» от архангелов! Гремори невозмутимо сдула каменную крошку с изящного пальца. —...

Читать дальше →

+143 272 74

Голые тылы, черный список и немного литературы

Самопиар

Пока лето плавит асфальт и остатки чужой мотивации, я здесь — в режиме интеллектуального расслабона продолжаю генерировать тексты. Работа не стоит, живая фактура сама себя не освоит, так что выходим из спячки. Раздаю свежее: « Сексоголик »: Новая глава уже на месте . Небольшой спойлер: всё начинается со спящей грудастой красотки и её абсолютно незащищенных тылов… Кто следит за процессом — велкам. Если дело пойдет, на этой неделе докину еще одну. Держите руку на пульсе. «Шоколадное...

Читать дальше →

301 51

Веном

Заметки на полях

Анатомия масс, начиная с меня, Утром видна с поразительной ясностью. Миру так хочется света, огня: Только плацебо не даст безопасности. Острый токсин пробивает по венам, Выцвела суть, ничего не спасти. Черной смолою по выжженным стенам Эта мутация будет расти. Цикл замыкается. Начинается спазм. Мой психотип — патология, шок. Спрячьте дешевый, фальшивый сарказм, Здесь чистый хлор разъедает стежок. В дофаминовых ямах — сплошная блокада; Общий рефлекс — примитивный формат. Эта эмпатия, маркер...

Читать дальше →

+134 248 34

Бракованный цикл

Заметки на полях

◂—————▸ Хлор жадно въедается в бледную кожу руки. Он латекс не носит — к чему здесь защитная пленка? За чистым стеклом бродит кукла, считая шаги, Нага, молчалива. Лишь туша. Пустая картонка. По бледному телу, от горла до лонной кости, Лежит аккуратный, продольно наложенный шов. Создатель смеется: точнее стежка не найти, Стянул непокорное мясо без лишних трудов. Но сзади ладонь обжигает до боли плечо: — Ты сентиментален, — холодный, насмешливый голос. Создатель смолчит. Ему этот упрек...

Читать дальше →

+142 292 60

Фальшь восторгов

Заметки на полях

🙤 · 🙦 Дешевых од зеркальные осколки Летят в глаза, затмив привычный свет. Одна, вторая, третья… Как иголки. Теряю счет, а им предела нет. Грядет за восхищением расплата, И мне суют обшарпанный свой чек: «Твой долг велик! Плати! Ведь это свято! Расчетливый и ледяной стратег!» «Я восхищалась! Будь же мне послушен, Двуликий Янус, тень из темноты! К ноге моей! Твой бунт давно задушен, Спускайся с этой мнимой высоты!» «Прощай! Отдай!» — срывая позолоту. Закончен бал, спадает вниз вуаль....

Читать дальше →

+158 326 57

Наверх Вниз