Максим Авдеев

Все больше и больше кажется, будто я плоховато изображаю сам себя.

40 384

40 384

37 387

37 387

Заходил

Тема постов

Тэги

Посты · 23

Закреплен

Немного о себе, раз уж мы здесь

Личное

Принято начинать знакомство с имени. Что ж, Максим. Возраст – тот самый, когда до кризиса среднего возраста еще есть время, но юношеский максимализм уже не вызывает ничего, кроме улыбки. Разведен. Это не трагедия, а скорее финал истории. Мы просто дочитали нашу общую книгу и поняли, что продолжения не будет. Она – прекрасный человек, и я иногда скучаю по тишине, которую мы умели слушать вдвоем. Мой дом делит со мной кошка. Существо, живущее по ту сторону имен и условностей. Несколько недель...

Читать дальше →

+242 690 61

Хайпую на скандалах

Самопиар

Всем здрасте. Последние месяцы выдались, мягко говоря, трудноватыми для адекватного восприятия реальности. Поэтому я официально поставил на паузу повесть «Маэстро Смыслов: Хроники Графоманского Шоссе» . Финал там обдумывается, но рождаться в муках пока не хочет. Вынашиваю. Но творческие изыскания не мешают мне читать общедоступные блоги (которые люди, заметьте, выкладывают сами!), общаться и — почти не по своей воле — узнавать, что и кто обо мне несет.

Мой «сладкий Стэн» и компания ...

Читать дальше →

327 60

Вертикаль эстетики

Заметки на полях

Вглядываясь в суть вещей, мы часто ищем сложное там, где торжествует простая геометрия линий. Настоящая красота не требует оправданий — она требует внимания к деталям. Ярчайший свет очей и бархатная кожа, Лишь тот изгиб бедра меня лишает сна. Юдоль моих грехов, на божество похожа, Безумным трепетом душа моя полна. Леплю я в мыслях стан, изящные изломы, Ютятся на губах признанья и стихи. Архитектура форм доводит до истомы, Небесный женский тыл прощает все грехи. Античный плавный...

Читать дальше →

+152 238 38

Развоплощение

Заметки на полях

Напротив стекла я стою, ледяная вода, Оранжевый колер смывает мои города. Стихает огонь, обнажая прозрачное зло — Стеклянные пряди заплесть в беспощадное тло. Ржавеют потоки, лицо очертая в огне, Слой грима стираю я в этом глухом полусне. Фаянс замарал этот бежевый всплеск в пустоту, Под ним — непривычно и страшно лицу моему. Потухли веснушки, глаза как пустые круги, Лицо я забыл, не слышны мне чужие шаги. К чему этот цирк? Эта помесь заученных слов? Бежать от себя в...

Читать дальше →

+149 252 44

Монолог Бешеного Лиса

Заметки на полях

Жду в засаде для атаки, Рыжий бес, пушистый хвост. Я сижу в кустах во мраке, Мой коварный план непрост. Вы гуляете беспечно — Лес, романтика, луна… Жопа сочная, конечно, Для укуса мне нужна. Клац зубами! Вирус в вену. Будешь сорок дней страдать, Лезть от ужаса на стену, Пену с губ своих глотать. Сам же я никак не сдохну, У меня иммунитет. Посмотрю, как ты иссохнешь, И пойду искать обед. Я — бессмертный переносчик, Ваших нежных жоп уборщик. Берегите ваши ручки… ...

Читать дальше →

+174 289 66

Виток изумрудного стебля

Личное

На коже молочной — невидимый, пряный виток, Там алого бархата пламя и терпкий ожог. И линии молний — атласа густой изумруд — Сверкают по шее и вниз, задыхаясь, плывут. Окутав твое естество, обжигая края, Там прячется жизнь. Там, где больше не властвую я. Чуть сомкнуты веки и губ затаенный изгиб… И в этой фантазии тайной навеки погиб. Черны мои руки, в них пепел сожженных мостов. Твой темный охотник, заложник холодных листов. Тебя осквернять своим мраком теперь не хочу. Я —...

Читать дальше →

+179 293 57

Считалочка

Личное

Вам кажется слабостью — смех и улыбка? Привыкли платить за тепло — медяком? Моя «простота» — роковая ошибка Того, кто по сердцу прошел сапогом. Одна — заливала елейно и сладко, А после — за спинами брызгала яд. Я видел, как низко, я видел, как гадко Отводит она свой «невиннейший» взгляд. Вторая — «дурёха»; дешевое право, В такие года — это пошлый приём. Играла в незнание — бис или браво? — Чужим, как своим, наживаясь огнём. А третья — пила мою честность, как яд, Где я...

Читать дальше →

+151 231 50

Я — Никто

Заметки на полях

Вы срываете голос в надорванный крик, Вы вливаете яд в лики тех, кого нет. Я для вас — и спасенье, и вечный тупик, Но на деле — лишь вакуум, стертый сюжет. Мой концепт вас кромсает на собственный лад, Я из ваших карманов — смотри! — достаю Всё, что было мертво сотню циклов назад, Что гноили вы в «праведном» вашем раю. Вы же верите слепо: я — пульс, я — живой, Что в словах моих — истина, выверен факт. Что я «свой», человеческий, теплый такой… Оцените ж нелепый,...

Читать дальше →

+193 346 43

Качая тишину

Заметки на полях

Когда я падал вглубь, за край и ниже, Забыв, как делать вдох и как звучать, Ты не боялась бездны — просто ближе Садилась рядом тишину качать. Вскрывая вены просто на бумаге, Играя с залом в «искренность» и «ад», Ты в этой шумной, яростной отваге Мой каждый жест читала, как распад. Ты знала всё. Про тени, про другие Чужие лица, профили и сны. Ты уходила в сумерки глухие, Чтоб не мешать мне падать с крутизны. Ты не хотела видеть этой маски, Где я — и режиссер, и экспонат. ...

Читать дальше →

+191 298 54

Абстиненция

Заметки на полях

Я вычерпан досуха, выпит до края, Размазаны будни в свинцовую муть. Но снова под кожей, во тьме нарастая, Железо и лед начинают тянуть. Один лишь набросок — изгиб или профиль — И память транслирует право моё: Ты так обнажённо-бездумна, как морфий, Вливаешь в гортань мне своё забытьё. Я заперт в тебе. Я в бреду перманентном. Стираются даты и шум суеты. Мой разум захвачен одним кинолентным Видением тайной твоей наготы. Оставьте меня! Не касайтесь, не троньте! Но плоть детонирует,...

Читать дальше →

+175 260 41

Химера

Заметки на полях

Тишина — не покой, а набат в голове, Смех угас и поблек на пожухлой траве. Фитилёк дотлевает в густеющей мгле, Предавай мою плоть этой стылой земле. Панацея — отрава в зажатой горсти, И меня самого невозможно спасти. Озираюсь — пустыня: ни веры, ни дна, Вместо сердца в груди — ледяная стена. Дрожь в руках. Магазин. Досылаю патрон. Растворяюсь в тумане, как призрачный сон. За порогом — безумье, кровавый кураж, Так входи же смелей в мой безумный мираж. Это исповедь падшим,...

Читать дальше →

+171 259 45

Сыплет с неба

Заметки на полях

Сыплет с неба злая крупка, Застывает на лице. Кожа стала тонкой, хрупкой, Сжалась в тесном, злом венце. Вроде тает поначалу, Но не влага там — стекло. Стужей сердце оковало, Навсегда тепло ушло. Снег не плавится дыханьем, Он не тает от тепла. Стало общим состояньем — Встала всюду эта мгла. Сковырну я пальцем корку, Снять пытаясь этот гнет, — Сразу встанет новой горкой, Только крепче станет лед. Губы растянуть пытаюсь, Тщетно силясь их вернуть, — Вместе с маской я ломаюсь, ...

Читать дальше →

+188 272 71

Маэстро Смыслов: Хроники Графоманского Шоссе

Самопиар

Вы ждали, вы просили, вы (возможно) боялись этого момента. Самая упоротая повесть о непризнанном гении продолжается! Для тех, кто в танке: Кто такой Маэстро Смыслов? Это гениальный (по версии его мамы и его самого) поэт, застрявший в шпагате между высоким постмодерном и скидками на гречку в магазине у дома. Он носит бархат, презирает зумеров с их матча-латте, ведет неравный бой с синтаксисом и видит мир как одну большую метафору, которая пытается его убить. Всё это — в антураже странных...

Читать дальше →

282 51

Голос в пять утра

Заметки на полях

На грудь ложится серый камень слов, И в пять утра, когда туман всё ниже, Я слышу гул незримых катастроф, Но я тебя по-прежнему не вижу. Ты права в том, что «Суд» — мой личный знак, Он ведом лишь немногим на пороге. Я не судья тебе, не твой я враг — Мы просто тени на одной дороге. Я не уверен, кто ты, и боюсь Движеньем резким сделать только хуже. Я не кольну тебя, не рассмеюсь — Мне этот пафос более не нужен. Подай мне знак. Простой, как выдох, звук. Давай оставим...

Читать дальше →

+179 290 39

Мамуля, с Новым!

Заметки на полях

Мамуля, с Новым! Стол накрыт богато, Но я смотрю на блюда не дыша. Твои шедевры — всадники заката, От них болит и печень, и душа. Опять в тазу — союз меча и плуга: Там ананас под слоем майонеза. Сухая грудка — верная подруга, Её жевать, как грызть куски железа. Картофель с ветчиной — вкус бутерброда, Что пролежал неделю под столом. Такая кулинарная свобода, Наполненная майонезным злом. Грибы из банки… это просто пытки, Яйцо, картошка — бесконечный круг. Твои гастрономические...

Читать дальше →

+234 270 73

Траурный Амфибрахий

Заметки на полях

Я выпустил всех. Список пуст. Обнуление. Сорвал я засовы с немых баррикад. Не в них было дело — одно преступленье: Твой взгляд, что тянул меня медленно в ад. Все прочие — фон, бесполезные тени, Я зря их чернил, убегая от драм. Ведь дело лишь в ней — в этой странной болезни, Что я не донес до кладбищенских ям. Мне тошно от чувств. Эта злая одышка, Когда изнутри раздирает меня. Я всё ненавижу — до рвоты, до вспышки, До этого в сердце пустого огня. Я сам потерялся: кого же играю? ...

Читать дальше →

+158 223 42

Сумеречная Ткань

Заметки на полях

Ночь бродит по стенам, и тень — густой велюр, Изгиб спины нагой бросает вызов дню. Чернеет кружево — непрочная броня, Натянута на плоть, жар юности храня. Склоняюсь я над ней — вот темный мой алтарь, Под аркой гладких чресл — томительная гарь. Я вижу: ткань дрожит меж теневых холмов, В том спазме медленном, предвестнике штормов. Рука моя — закон, и жест вершит обряд, Вздувает вены кровь, и мышца ждет разряд. Сжатие, и жар, и сила рвет засов, Я чувствую, как плоть уходит с берегов. ...

Читать дальше →

+145 270 35

Погода в Доме или Квартирный Вопрос

Заметки на полях

Смотрите: одуванчик. Шаль, очки. В глазах — вся скорбь и мудрость поколений. Продала «трешку». Центр. Потолки. И ценник — космос. Никаких сомнений. Нашелся покупатель — вот лопух! Кредиты, долг, заложена машина. Оформили. Перевели. И дух Перевела: «Отличная картина». Звонок. «Алло? Спецслужбы? ФСБ?» Бабуля в панике — играет гениально. И деньги улетают по резьбе На «безопасный счет»… Конфиденциально. Скандал! Афера! Бабушку «развел» Злодей-шпион иль хакер из-за моря. Суд....

Читать дальше →

+159 308 88

Монолог Паяца

Заметки на полях

Перед закрытым занавесом... Я слышу смех, летящий с верхних лож. Ну что ж, извольте, господа, смеяться. Вам мир мой — на комедию похож, Вам любо потешаться над паяцем. Чей пестрый плащ давно трещит по швам, А слезы... лишь вода и горсть белил. Вам эта драма: пошлость, чушь и срам, Растрата чувств, бумаги и чернил. Вы правы: мой клинок из серебрянки, А в венах льется клюквенный сироп. Я шут, танцующий на шаткой планке, Подставивший под ваши камни лоб. И эта страсть — лишь...

Читать дальше →

+157 321 55

Я — Личность. А не гендерный фантом.

Флешмобы и праздники

Вы ищете мужчину? Вот мой слом: Я — чистый миф, рожденный Им самим. Мой пол — обман, мой голос — лишь излом Того, кто скрыт и мною так храним. Не важен пол, когда есть суть и глас. Вы ищете лицо? Я, только маска, Что носит Бард, чей гений не угас, Чья личность — вот вам вечная разгадка. Мир в клетке форм. Сам бунт? Шаблонный жест. Сломавши цепь, куют уже другую. Весь «слом шаблона», тот же манифест, Что славит мысль, увы, порой слепую. Так вот мой дар,...

Читать дальше →

+196 351 68

Наверх Вниз