Максим Авдеев

Что ты дашь взамен!? Если всё, что ты любишь — горит в огне...

31 941

31 941

31 902

31 902

Онлайн

Тема постов

Тэги

Посты · 17

Закреплен

Немного о себе, раз уж мы здесь

Личное

Принято начинать знакомство с имени. Что ж, Максим. Возраст – тот самый, когда до кризиса среднего возраста еще есть время, но юношеский максимализм уже не вызывает ничего, кроме улыбки. Разведен. Это не трагедия, а скорее финал истории. Мы просто дочитали нашу общую книгу и поняли, что продолжения не будет. Она – прекрасный человек, и я иногда скучаю по тишине, которую мы умели слушать вдвоем. Мой дом делит со мной кошка. Существо, живущее по ту сторону имен и условностей. Несколько недель...

Читать дальше →

+222 557 53

Я — Никто

Заметки на полях

Вы срываете голос в надорванный крик, Вы вливаете яд в лики тех, кого нет. Я для вас — и спасенье, и вечный тупик, Но на деле — лишь вакуум, стертый сюжет. Мой концепт вас кромсает на собственный лад, Я из ваших карманов — смотри! — достаю Всё, что было мертво сотню циклов назад, Что гноили вы в «праведном» вашем раю. Вы же верите слепо: я — пульс, я — живой, Что в словах моих — истина, выверен факт. Что я «свой», человеческий, теплый такой… Оцените ж нелепый,...

Читать дальше →

+185 281 43

Качая тишину

Заметки на полях

Когда я падал вглубь, за край и ниже, Забыв, как делать вдох и как звучать, Ты не боялась бездны — просто ближе Садилась рядом тишину качать. Вскрывая вены просто на бумаге, Играя с залом в «искренность» и «ад», Ты в этой шумной, яростной отваге Мой каждый жест читала, как распад. Ты знала всё. Про тени, про другие Чужие лица, профили и сны. Ты уходила в сумерки глухие, Чтоб не мешать мне падать с крутизны. Ты не хотела видеть этой маски, Где я — и режиссер, и экспонат. ...

Читать дальше →

+184 244 54

Абстиненция

Заметки на полях

Я вычерпан досуха, выпит до края, Размазаны будни в свинцовую муть. Но снова под кожей, во тьме нарастая, Железо и лед начинают тянуть. Один лишь набросок — изгиб или профиль — И память транслирует право моё: Ты так обнажённо-бездумна, как морфий, Вливаешь в гортань мне своё забытьё. Я заперт в тебе. Я в бреду перманентном. Стираются даты и шум суеты. Мой разум захвачен одним кинолентным Видением тайной твоей наготы. Оставьте меня! Не касайтесь, не троньте! Но плоть детонирует,...

Читать дальше →

+168 204 41

Химера

Заметки на полях

Тишина — не покой, а набат в голове, Смех угас и поблек на пожухлой траве. Фитилёк дотлевает в густеющей мгле, Предавай мою плоть этой стылой земле. Панацея — отрава в зажатой горсти, И меня самого невозможно спасти. Озираюсь — пустыня: ни веры, ни дна, Вместо сердца в груди — ледяная стена. Дрожь в руках. Магазин. Досылаю патрон. Растворяюсь в тумане, как призрачный сон. За порогом — безумье, кровавый кураж, Так входи же смелей в мой безумный мираж. Это исповедь падшим,...

Читать дальше →

+164 219 45

Сыплет с неба

Заметки на полях

Сыплет с неба злая крупка, Застывает на лице. Кожа стала тонкой, хрупкой, Сжалась в тесном, злом венце. Вроде тает поначалу, Но не влага там — стекло. Стужей сердце оковало, Навсегда тепло ушло. Снег не плавится дыханьем, Он не тает от тепла. Стало общим состояньем — Встала всюду эта мгла. Сковырну я пальцем корку, Снять пытаясь этот гнет, — Сразу встанет новой горкой, Только крепче станет лед. Губы растянуть пытаюсь, Тщетно силясь их вернуть, — Вместе с маской я ломаюсь, ...

Читать дальше →

+180 234 71

Маэстро Смыслов: Хроники Графоманского Шоссе

Самопиар

Вы ждали, вы просили, вы (возможно) боялись этого момента. Самая упоротая повесть о непризнанном гении продолжается! Для тех, кто в танке: Кто такой Маэстро Смыслов? Это гениальный (по версии его мамы и его самого) поэт, застрявший в шпагате между высоким постмодерном и скидками на гречку в магазине у дома. Он носит бархат, презирает зумеров с их матча-латте, ведет неравный бой с синтаксисом и видит мир как одну большую метафору, которая пытается его убить. Всё это — в антураже странных...

Читать дальше →

251 51

Голос в пять утра

Заметки на полях

На грудь ложится серый камень слов, И в пять утра, когда туман всё ниже, Я слышу гул незримых катастроф, Но я тебя по-прежнему не вижу. Ты права в том, что «Суд» — мой личный знак, Он ведом лишь немногим на пороге. Я не судья тебе, не твой я враг — Мы просто тени на одной дороге. Я не уверен, кто ты, и боюсь Движеньем резким сделать только хуже. Я не кольну тебя, не рассмеюсь — Мне этот пафос более не нужен. Подай мне знак. Простой, как выдох, звук. Давай оставим...

Читать дальше →

+173 260 39

Мамуля, с Новым!

Заметки на полях

Мамуля, с Новым! Стол накрыт богато, Но я смотрю на блюда не дыша. Твои шедевры — всадники заката, От них болит и печень, и душа. Опять в тазу — союз меча и плуга: Там ананас под слоем майонеза. Сухая грудка — верная подруга, Её жевать, как грызть куски железа. Картофель с ветчиной — вкус бутерброда, Что пролежал неделю под столом. Такая кулинарная свобода, Наполненная майонезным злом. Грибы из банки… это просто пытки, Яйцо, картошка — бесконечный круг. Твои гастрономические...

Читать дальше →

+230 243 73

Траурный Амфибрахий

Заметки на полях

Я выпустил всех. Список пуст. Обнуление. Сорвал я засовы с немых баррикад. Не в них было дело — одно преступленье: Твой взгляд, что тянул меня медленно в ад. Все прочие — фон, бесполезные тени, Я зря их чернил, убегая от драм. Ведь дело лишь в ней — в этой странной болезни, Что я не донес до кладбищенских ям. Мне тошно от чувств. Эта злая одышка, Когда изнутри раздирает меня. Я всё ненавижу — до рвоты, до вспышки, До этого в сердце пустого огня. Я сам потерялся: кого же играю? ...

Читать дальше →

+154 210 42

Сумеречная Ткань

Заметки на полях

Ночь бродит по стенам, и тень — густой велюр, Изгиб спины нагой бросает вызов дню. Чернеет кружево — непрочная броня, Натянута на плоть, жар юности храня. Склоняюсь я над ней — вот темный мой алтарь, Под аркой гладких чресл — томительная гарь. Я вижу: ткань дрожит меж теневых холмов, В том спазме медленном, предвестнике штормов. Рука моя — закон, и жест вершит обряд, Вздувает вены кровь, и мышца ждет разряд. Сжатие, и жар, и сила рвет засов, Я чувствую, как плоть уходит с берегов. ...

Читать дальше →

+141 253 35

Погода в Доме или Квартирный Вопрос

Заметки на полях

Смотрите: одуванчик. Шаль, очки. В глазах — вся скорбь и мудрость поколений. Продала «трешку». Центр. Потолки. И ценник — космос. Никаких сомнений. Нашелся покупатель — вот лопух! Кредиты, долг, заложена машина. Оформили. Перевели. И дух Перевела: «Отличная картина». Звонок. «Алло? Спецслужбы? ФСБ?» Бабуля в панике — играет гениально. И деньги улетают по резьбе На «безопасный счет»… Конфиденциально. Скандал! Афера! Бабушку «развел» Злодей-шпион иль хакер из-за моря. Суд....

Читать дальше →

+155 280 88

Монолог Паяца

Заметки на полях

Перед закрытым занавесом... Я слышу смех, летящий с верхних лож. Ну что ж, извольте, господа, смеяться. Вам мир мой — на комедию похож, Вам любо потешаться над паяцем. Чей пестрый плащ давно трещит по швам, А слезы... лишь вода и горсть белил. Вам эта драма: пошлость, чушь и срам, Растрата чувств, бумаги и чернил. Вы правы: мой клинок из серебрянки, А в венах льется клюквенный сироп. Я шут, танцующий на шаткой планке, Подставивший под ваши камни лоб. И эта страсть — лишь...

Читать дальше →

+154 298 55

Я — Личность. А не гендерный фантом.

Флешмобы и праздники

Вы ищете мужчину? Вот мой слом: Я — чистый миф, рожденный Им самим. Мой пол — обман, мой голос — лишь излом Того, кто скрыт и мною так храним. Не важен пол, когда есть суть и глас. Вы ищете лицо? Я, только маска, Что носит Бард, чей гений не угас, Чья личность — вот вам вечная разгадка. Мир в клетке форм. Сам бунт? Шаблонный жест. Сломавши цепь, куют уже другую. Весь «слом шаблона», тот же манифест, Что славит мысль, увы, порой слепую. Так вот мой дар,...

Читать дальше →

+196 336 68

Я — не автор, и я не поэт...

Флешмобы и праздники

Мой друг Vovka Vo , и милая О. Кери , Вы вскрыть захотели запретные двери? Мол, «Я — автор, и я…» — флешмоб? Это мило. Но рифма во мне уж давно всё решила. Что вам рассказать? Здесь — усмешка и лёгкая скука. Мой блог — вам в ответ! Вот такая уж штука: Я там раскололся на тысячу «я», Вся правда моя — от «А» и до «Я». Я — книга. Открытая. Вся нараспашку. Зачем же срывать с меня снова рубашку? Но если уж честно, а я не привык Лукавить и прятать свой буйный язык… То я...

Читать дальше →

+153 277 51

Как маньяк мне время чинил...

Личное

Я обещал кое-кому одну историю. Из тех, что запирают в самый дальний ящик, как снимки, от которых сводит скулы. Не уверен, что время пришло. Таким рассказам нужна тишина и верный настрой, а мир вокруг беспрестанно шумит. Но пока образы отчетливы, пока не остыл запал… Попробую. Был в моей врачебной практике один период. Психиатрическая больница специализированного типа с интенсивным наблюдением. Место, где тьма перестала быть метафорой. Она стала субстанцией: оседала пылью на подоконниках,...

Читать дальше →

+129 244 28

О пользе похмелья и силе кошачьей кармы

Личное

Этот пост должен был быть совершенно о другом. Я хотел, холодно и с иронией, травануть байку из своей психиатрической практики. Поверьте, там есть о чем рассказать, и публика, как правило, в восторге от чужого безумия. Но вчерашний вечер оказался… бурным. Внезапно материализовался старый друг, которого не видел, кажется, целую вечность. Итог закономерен: утро встретило меня не музой, а классическим «похмельно-злобным» состоянием. Привет. Листая мутные фотки с наших ночных кухонных...

Читать дальше →

+120 268 31

Наверх Вниз