День мертвых

Дотрагиваешься — кожу щиплет холодом.

Додумывать нельзя — превращаешься в мяту.

Пальцы испачканы, но чисты. Проколоты

Капиллярами. Воронка формируется в пятках

И выкачивает нефть к истоку памяти.

Так глубже Перми и Карбона спит зародыш,

Обучаясь в итоге китайской грамоте,

В процессе меняя номенклатуру рода.

А закроешь глаза — рукой или веками, —

Вырастает как голограмма образ Божий

Неправильный, искаженный — словно некое

Липкое «что-то» дотронулось твоей кожи.