Но я не выдумал ноябрь (уже триптих)

Вокруг бело, бело, бело,

мело, как ветром в решето,

как мелом школьным во дворе

Засыпало дороги и кварталы.

как белой известью покрашенный забор,

Как белая бумага вмерзла в снег,

Как в мой, почти серебряный прибор,

Приносит ветер снегопад и стужу.

А у проталин черный глаз,

он очень плохо видит нас,

И, отражаясь, тонет в луже.

И хорошо, что он слепой,

Что черный с черной бородой,

И сам, настоянный на саже.

Увидел море за окном:

По синеве бегут бараны.

И черный - в страшный листопад

И белый  - в белый снегопад,

легко ныряет в тушу туч,

как красный отблеск на закате.

Люблю экспромты. Когда ты можешь легко подключиться и легко рассказать об увиденном. Это означает, всего навсего, что ты все еще что-то можешь. И разве ж это не приятно? М?

https://author.today/post/730207?c=36216627&th=36206758

Автор: Филатова Елена Германовна

Хороший стиш, как по мне.

У меня осталось:

Два кольца от гранаты, 

Горсть костей, высохший абрикос, 

Кисть винограда, 

И куски неба, разлетевшегося во все стороны. 

Снег, что падает на голову и не тает... не мой. 

Ощущаю себя быком: 

Много старой говядины

И ржавых колец. 

Вода замерзает и падает, отрываясь с крыши. 

И я говорю: вот и утро пришло, 

Слышишь?

Вот и утро... и синее небо... 

Вот и синее небо и холодно, как в аду, 

И снега полно в карманах,

А вокруг намело людей и снежинок, выпавших из всего, 

Светлых и тёмных людей, 

Которых тут раскидало вместе с холодным снегом. 

Любовь не спасает, 

Когда сердце начинает болеть и рваться. 

Нужно надеяться на лучшее

И смеяться над тем, что уже прошло, 

И принимать лекарство, 

Чтобы было хотя бы нормально. И все - хорошо.

Глоток воздуха помогает от всего на свете, 

Но не на долго. 

Глотай сколько можешь, 

Как вытянутая из проруби рыба

С золотой чешуей и выпуклым глазом.  

В нем бегут отражения и тускнеет неправда, 

Но в каждом человеке света столько, 

Что это неважно, 

И воздух сливается в кольца и миражи,

Он кажется чешуей, высиживающей гнездо птицы, 

Полярной куропатки надежды

И Полярной совы заката. 

Утро вкручивает тебя, как надо, 

Сюда, где,  просвечивая сквозь грани, 

Вспыхивает и сгорает

Солнце и свет выгорающий из мигающего человека.

Это та самая первая часть триптиха, про которую Мари Пяткина была уверена, что она уже ее где-то видела. Думаю, да, я тоже видел.