Оригами тишины

Давно не задавал себе риторического вопроса: зачем писать, стихи, прозу, рецензии. В последнее время появился странный гештальт. Пробивается сюжет, герои, замысел обрастает подробностями, но как только представлю, что это может быть опубликовано на АТ (к примеру) желание писать напрочь пропадает. Таких замыслов уже целая полка. Сегодня прозрачно и как-то из ниоткуда пришло понимание, почему так. АТ и другие "творческие" кузни - это пребывание в потоке. И как бы не силён был настоящий творческий настрой, верность слову и желанию отразить мир так, как он видится, в колхозе не сможешь, писать исходя из этой настоящей мотивации. Воленс/неволенс будешь ориентирован на библы, лайки, рейтинги, статусы и прочие искусственные няшки. А настоящее там не живёт.

Раньше любил в себе читателя, с интересом рецензировал, нравилось находить написанное между строк, затенённое в глубинах переживаний, искать рисунок души на лёгких волнах стилистических ошибок. Сегодня и это стало приторным. Поток. Рецензия пишется долго, это перфекционизм, помноженный на аналитику и свою глубинную оптику. Хорошая рецензия может занять времени больше, чем ушло на создание графического оттиска анализируемого текста. Но когда видишь этот поток - по две рецензии в день ежедневно от одного автора, понимаешь, что на АТ и это стало ремеслом набивания точки акка под неоновым светом.

Недавно прочитал про интересную историю мудрых молчаливых ипонсев. Один из жителей этой маленькой, но гордой страны не успел попрощаться с братом, а тот отчалил в вечность. Чтобы как-то выплеснуть не сказанное, он придумал "телефон ветра". Поставил в саду будку, повесил в неё телефон, естественно без проводки (почти как у Хоттабыча - мраморное чудо) и по вечерам беседует с братом. И мне кажется, он слышит ответы. Мода на "телефоны ветра" теперь новая цифровая игрушка Японии.

По аналогии русских игр на цифровых полянах я бы придумал почтовые ящики. Ящики снега. В которые опускали бы не сложенных журавликов оригами. Чистые молочные листы А4. Те, кто не успел отправить своим близким, ушедшим друзьям настоящие письма. Письма, не украденные через РКН в болоте чебурнета, не утопленные в трясине пакетов Яровой. Чтобы на нетронутом листе tabula rasa жили слова и мысли, которые прочтет только тот, кому они были предназначены.

Вспомнился случай из прошлого. Как-то мне помог или что-то полезное сделал сосед, и на моё "спасибо" чисто по русски пошутил - "...на хлеб не намажешь". Пришлось отшутиться предметно, взял лусту чёрного хлеба, обильно загрунтовал её сливочным маслом и ножом написал "спасибо". Но это в реальности так можно пошутить. Внутренний космос, превратившийся в подсолнечное или машинное масло, настоящих слов рождать не может. Оттого и авторы многие выглядят, как косплеи яиц Фаберже на Пасху без флёра художественного драйва. Есть оттенок, даже цвет, но нет искусства. И так трудно приручать единички авторов, чтобы они выплывали из потока серой массы, рвущей клавы за лайки, комменты и библы. И становились отличимыми, неповторимыми, самими собой, а не частью "транспортного цеха" слов. Могу ошибаться. Старость имеет более трезвую оптику. Но как-то так видится сегодняшний творческий вал. Писать не хочется. Хотя и можется.

Второй день метёт. Уже много снега. Осталось повесить ящик...