Колыбельная для наследника

В сборнике «Висмут: Сплав боли» есть один текст, написанный около двух месяцев назад. Я сегодня к нему почему-то вернулась. Перечитываю снова и снова.

И думаю о том, какая это жуткая и странная вещь...

Когда стихи, которые когда-то просто нравились человеку... Которые он, возможно, даже примерял на себя, как броню или как шрам...

Вдруг перестают быть просто буквами.

И становятся его самой грустной, неотвратимой судьбой. Прямо у тебя на глазах.

Спи, мой наследник непрошенной власти,

Спи, золотой, в кружевах тишины.

В твоих кулачках — все грядущие страсти,

Все карты проигранной кем-то войны.

Над хрупкой кроваткой — две тени, два рока.

Один подарил тебе первый твой вздох,

Его тихая скорбь у твоего порога,

Он — любящий, верный, но сломленный бог.

Второй — еще имени твоего не знает,

Но чувствует пульс твой сквозь сотни преград.

В его темной крови твое пламя пылает,

И в нем для тебя — исцеление и яд.

Твоя кровь — не болезнь, а жестокий вопрос,

Что задан всем тем, кто пред тобою стоит.

Ты — яблоко горькое, древо раздора,

Ты — хрупкий магнит, что к себе их манит.

Спи, мальчик. Не знай, что на кон в этой битве

Поставлена плата страшнее, чем жизнь.

Ты — узел, который в последней молитве

Развяжут. Иль туже затянут. Крепись.