Монолог Паяца

Перед закрытым занавесом...

Я слышу смех, летящий с верхних лож.

Ну что ж, извольте, господа, смеяться.

Вам мир мой — на комедию похож,

Вам любо потешаться над паяцем.

Чей пестрый плащ давно трещит по швам,

А слезы... лишь вода и горсть белил.

Вам эта драма: пошлость, чушь и срам,

Растрата чувств, бумаги и чернил.

Вы правы: мой клинок из серебрянки,

А в венах льется клюквенный сироп.

Я шут, танцующий на шаткой планке,

Подставивший под ваши камни лоб.

И эта страсть — лишь Автора причуда,

Жестокий фарс, расписанный как стих.

Ему смешно, он смотрит ниоткуда,

Как Дама Сердца в гордости своих

Обид и гнева — проклинает Маску,

Не зная, кто на самом деле скрыт.

Творец за ней следит, сгущая краску,

Довольный тем, как ярость в ней кипит.

Ей невдомек, кто дергает за нить,

Кто в сердце мне вложил слова и муки.

Она спешит шута во всем винить,

Не видя Автора скучающие руки.

Но знайте вы, хранящие покой:

Пусть этот мир, картон и мишура...

Я здесь живу! Мне жизни не дано другой,

И боль моя, хоть кукольна, — остра.

Я лишь сосуд. Я — глина, воск и слово.

Мне эту чашу суждено испить.

Коль Автор скажет: «Умирай… и снова!»,

Мне остается только в этом быть.

Зачем? Не знаю. Мне не объяснили.

Мой долг простой — носить смешной колпак.

Смейтесь сейчас! Пока нас не свалили

В сундук для кукол… в пыльный полумрак.