Слёзы, мечи и розы

Сталкивалась с мнением, что я передавливаю эмоций в текстах. Мол, так не бывает.
Бывает, ребят. Я не беру ничего (ну, почти) с потолка, и большая часть эмоционального опыта так или иначе пережита мною.
Но вчера я смогла сама себя удивить.
История такая.
Я редко хожу по маркетам и фестам в качестве посетителя, обычно выезжаю участником со своим стендом. Но вчера пошли с приятельницей на Picfest "Мечи и розы", который изначально создавался, как обычный артмаркет, где художники продают свой, простихоспати, мерч. А превратился Picfest в полноценный фэнтезийно-средневековый фестиваль с массой тематической движухи, в том числе и с музыкантами.
И вот стою я примеряю колечки, и вдруг за моей спиной раздаются звуки волынки. Бурдон тянется громко, протяжно и заполняет всё тело. Секунду примерно не происходит ничего, а потом я откладываю кольцо обратно на стенд, потому что меня начитает колотить. Тут же понимаю, что челюсть уже предательски дрожит, а слёзы переливаются через край.
"Твою мать, макияж."
"Не страшно, тени тоже красные, под цвет зарёваных глаз, как знала."
И вот продолжается фестиваль, кругом гудят люди, кто-то продаёт, кто-то покупает, играют музыканты, вокруг них собирается плотный круг зрителей, а я стою посреди этого всего, затянутая в готический корсет, и рыдаю в ладони. И остановиться не могу.
Потому что волыночный бурдон для меня слишком много значит. Это "слишком многое" я старательно заталкиваю как можно глубже во избежание именно таких эффектов. Это густая мешанина из слёз по Борису Yellowpfeiffer, мирным отпускам в Крыму, концертам крутых банд и вообще жизни, когда тебя не загоняют в коробочку, обрезая одну за другой твои связи с внешним миром, рассказывая при этом, что это для твоего же блага. "Ты полюбишь свою клетку".
Нет, не полюблю.
Подумываю начать учиться играть на волынке.
Музыкального образования нет, но костяные флейты и индейскую флейту из гречихи сахалинской я делала. И даже кое-что на них могу сыграть.