Ну март же... пора праздравлять... праздравляю !

Партитура марта 

В прелюдию марта врывается тема разлуки,
Ее, замирая, выводят контральто и альт,
Растет напряжение, холодом скованы руки,
Но взмах дирижера, и форте раскатисто - март!

А дальше - то тремоло птиц, то капризы капели,
То яркие краски тюльпанов, то дробь каблучков,
А тема разлуки сливается с воем метели,
С прорывом арктических масс и строкой холодов.

А тема тепла, начинаясь пунктирно и скупо,
Все чище, все звонче, выводит любовный аккорд.
А дальше - уже не стесняется медная группа,
И бурным восторгом финала гудит ледоход.

Вот замысел, вот партитура, сценарий, либретто,
В готовности замер у задника - кордебалет...
А в кассе - аншлаг, мы толпимся за лишним билетом,
Но лишнего в нашем спектакле, наверное, нет...

И ладно, и пусть их,  все дело не в публике, вроде,
Не в плюше балконов, не в люстре в две тысячи ватт,
В пустынном, заплеванном, тихом ночном переходе
 Прелюдию марта выводят контральто и альт.

* * * 

Март. Акварельный этюд на пленэре. Перетекает, сливается цвет.
Тени и свет - в произвольной манере. Полунамеки, конкретики нет.
Все полутоны, неявно, неярко. Все полуправда - не сразу, не вдруг.
В талых аллеях весеннего парка встретишь, бывало, собак и подруг.
Время контрастов - то жар, то морозы, на парапетах не видно людей.
Век акварели, по правилам прозы, перетекает в эпоху дождей.
Где Вас носило? Куда Вы смотрели? Может, не вовремя? - мы подождем.
Хрупкое время поры акварели наискосок зачеркнуло дождем.
Переступить? - нас никто не неволит. Март, это правильно поняли мы -  
Грань между грешною пахотой поля и подвенечным нарядом зимы.
Март - это март, а июнь - это лето: краски другие, оттенки не те.
Годы линуют квадратами света четкие тени на белом листе.
Март - это март, и не стоило плакать: в этой шараде не главный никто.
Нас развезло, как осеннюю слякоть, но по утрам - серенады котов.
Вечером выйдешь на улицу - сыро, утром - хрустит подмороженный наст.
От сквозняков простудилась квартира. Март - это март, а весна - это в нас.
Сами в себе разбираться устали, а на дворе наступает апрель.
Штрих завершающий - пара деталей... Раму заказывать? Март. Акварель.

"...нас ценят, пока мы на сцене..."(Р.Тягунов) 

Отсырела гитара, и в голосе грусть...
Если дождь - это все-таки божья слеза.
Я не помню, читала ли я наизусть  
 Монолог Катерины из пьесы "Гроза".

Только скрежет зубовный, и скрип колеса,
И на мили вокруг только тлен и зола.
Я скажу, почему мы уходим в леса:
Это просто ноябрь нагоняет разлад.

А семь пятниц твоих - раз пятнадцать на дню...
Если хочешь, давай до весны подождем,
Я тогда популярно тебе объясню,
Как приятно бывает гулять под дождем.

Да, становимся к старости пресными мы,
Но навряд ли бы это свободу дало,
Если б дом твой тебе стал навроде тюрьмы,
Если б круг оказался кольцом кандалов.

Но признайся, тебя тоже сцена звала?
И пускай на какую-то пару минут
 Эта роль, расправляя два сильных крыла,
Уносила туда, где по-прежнему ждут...

И когда тебя будут носить на руках,
Или если пойдем осужденными за
 Бестолковость попытки, запомни: не страх,
Это просто туман застилает глаза.

И поверь, у артистов вся жизнь - балаган.
А по-моему, лучше - держаться в седле.
А по-твоему, корни - как гири к ногам:
Эта доля для тех, кто покорен земле.

До весны сохранится снегов белизна,
И до осени будет зеленой листва.
Ты не помнишь, кто первым сумел осознать
 Тайный омут глубин твоего естества?

Впрочем, да, пошутили, и все не всерьез,
Нет тут чистой монеты, и вракам не верь.
До сих пор остается открытым вопрос,
Он скрипит на ветру, как открытая дверь:

 "отчего люди не летают?"