Зачем я пишу?

Иногда в голову приходят глупые, непонятные мысли, которые тебе будто кто-то диктует со стороны. 

Зачем писать или творить, если все уже было сказано до тебя? 

Ведь человечество существует не одну тысячу лет, и все идеи для творчества давно записаны в бесконечные строки ветхих манускриптов. 

У меня нет ответа на этот вопрос. 

Может быть, именно потому, что *всё* сказано — но не *мною*?

Я не умею писать часто.  Принимать это, как работу. 

Иногда проходит ни один год, прежде чем пальцы снова бешено застучат по клавиатуре, перенося судорожный сердечный ритм на строки документа в формате .docx.

В такие моменты хочется разрывать на себе одежду, кожу, плоть, обнажать мясо и кости, вываливая всего себя на текст. 

Мы искренне обращаемся к искусству в те моменты, когда по-другому уже просто нельзя. 

Мне нравится думать, что слова — не инструмент, а попытка услышать себя. 

Себя самого.

Осознать, что ты за существо, попытаться понять свои действия и поступки, слова, которые причиняют боль не твоему собеседнику, нет. В первую очередь тебе самому. 

Так и была написана «Живая». Давно, в далеком 2018 году, когда я был ещё по-сути, ребенком, не понимающем того просто факта, что мои действия могут и даже причиняют боль окружающим меня людям. 

Этот рассказ - моя исповедь перед самим собой, жалкая попытка оправдать совершенные ошибки. 

Я не ищу ответы или прощения от других. Мне хочется получить это от самого себя. 

Попытаться оставить хоть где-то частичку своих чувств, эмоций и души - чтобы хоть кто-то бы услышал в них себя.