Отзыв на книгу "Даже Ангел" H SoN

https://author.today/work/514421

Дисклеймер: пишу в форме, пропитанной эмоциями и вдохновлённой стилистикой прочитанного. В очень вольной форме.

На коленях чернеет корпус Макбука. После работы надо успеть прочитать чужую повесть.

Ещё продолжить сочинять своё.

В браузере белеют две соседние вкладки с текстом. Одна — где прошу совета и оценок. Вторая — где читаю и даю оценку сама.

Начинаю читать чужой текст.

Очень. Много.

Очень коротких.

Предложений.

В абзац.

Спортивная драма — актуальная тема.

Боль и кровь. Пот и слёзы. Жестокость родителей и тренеров.

Детские мечты героя разбиты. Ему не стать архитектором. Отец толкает на стадион.

(Обычно отцы толкают со стадиона в архитекторы).

Мать молчит.

Брат всегда рядом, брат поддержит. Будет с героем до конца — не вживую, так в кошмарах.

Будет толкать вперёд, даже если впереди тупик. Всё из любви.

А герой не сопротивляется, идёт. Через болезнь, через докторов. Через себя.

Потому что с братом — вместе навсегда.

Только гул в голове не утихает. А брат не слышит. Не слушает.

Голова отключается.

И моя голова отключается вместе с сознанием героя. Текст укачивает.

Перерыв. Ужин, чай.

Надо отвлечься на своё. Хочу новых идей и метафор.

Прошу в одной вкладке: «Напиши про машину в нуарном стиле».

Программа быстро выдаёт ответы:

«Водитель вылез из Nachtfeld 9L — бронированный катафалк с рожей аристократа. Такие машины не покупают — их передают с должностью.

Химера в Eisenkrone — как крыса в лимузине. Слишком тихо, слишком глянцево. Значит, кто-то хочет, чтобы его боялись, но не знали в лицо.

Эта машина была не просто средством передвижения — это была визитка, любовное письмо от кого-то очень опасного. Такие не паркуются — их показывают.»

Хорошо. Обратно к чужому тексту. К анализу.

Пролог.

В зеркале в прихожей отразился незнакомец.

Громадный. Голый по пояс. Мышцы, перевитые венами, как канаты. Шрам на плече — операция 2022 года.

Незнакомец? Почему тогда герой знает дату операции? Не понимаю.

Четвёртая глава.

Он был ростом шесть футов четыре дюйма и весил двести тридцать фунтов чистой, перекрученной жгутами мышцы.

По-моему, у меня дежавю.

Он поднял руки. Это был единственный жест сдачи, которому его не учил отец.

Отец учил другим жестам сдачи? Отец не учил жестам сдачи вообще?

Герой тяжело болен, это очевидно.

Его мир был хаосом. Крик отца, плач матери, вечная нехватка денег, гул сирен за окном в Южном Бостоне.

Но в мостах был порядок.

В мостах была физика. Гравитация. Равновесие.

Да, у ребёнка действительно шизофазия. Отец этого не видит. Грустно.

— Я ничего тебе не должен, — огрызнулся Маркус. В его голосе был страх, но он прикрывал его злостью, как тонким одеялом.

…

Он вложил в этот бросок всё: жару, гудрон, крики отца, бедность, страх за мать.

Метафоры, перечисления… Немного устаю от путаницы в мыслях героя. Переключаюсь на первую вкладку.

«Напиши про кофейню», — прошу.

«В „Röstwerk“ кофе обжаривали вручную, будто это не зёрна, а души клиентов.

После седьмого глотка в «Siebte Schluck» начинался новый день. Или заканчивалась старая жизнь.»

Да, так-то лучше. Опять иду проникаться болезнью героя.

Почему мне постоянно чудится, что я это уже читала?

Первая глава

Он видел, как в огне умер Архитектор.

И как на его месте начала подниматься Машина.

Вторая глава

В тот день Коул Мэддокс умер.

В тот день родилась Машина.

Пролог

Коул сидел там час. Или три. Время здесь текло иначе — оно капало, как вода из неисправного крана.

Третья глава

Время здесь не шло. Оно капало.

Вторая глава

Февраль в Бостоне — это не время года, это состояние души.

Четвёртая глава

Август в тот год был не месяцем, а приговором.

Яростно трясу головой — кажется, галлюцинации героя затронули и меня.

Иду в первую вкладку, прошу написать про город. Про город в моей книжке.

«Зоннхоф прятался от города за аккуратными живыми изгородями и охраной в цивильной форме. Дома там не строили — выращивали.

На Вальдштейне не шумели. Даже вороны там каркали вполголоса.»

Фух, отлегло. Наверное, я этого раньше не видела. Наверное.

Дочитываю чужую повесть до конца.

Слом героя. Слом его матери. Слом читателя.

А ведь надежда была. Но мы не в сказке, мы в реальности.

Вздохнув, ухожу снова пить чай. Возвращаюсь.

Передо мной две вкладки на мониторе. В одной надо просить советов и оценок своего текста. В другой — оценивать чужой текст.

В обеих чернеют буквы на белом экране. Похожие слова. Похожие сравнения.

Похожие обороты.

Я не помню, какая из вкладок какая.

Я запуталась.

-------------------------------------------------------------------------------------------

Оценки для "топоров":

1. Логичность изложения — 4
2. Сюжет — 5
3. Тема — 5
4. Диалоги — 4
5. Герои — 4
6. Стиль и язык — 3
7. Впечатление от текста в целом, насколько хочется это читать дальше? — 5