Безнадежной своей мечте.

Я вгрызаюсь в каждый клочок,

Безнадежной своей мечты,

А она как весенний лёд,

Рассыпается на куски.

Я несу её в холод, в тень,

Чтобы дольше она жила,

Но в руках лишь мокрый след, 

А в душе пустота, холода.

Я сгребаю свою мечту,

Словно листья на мокрой земле,

Но они не оживут, 

И истлеют уже к весне.

Я песок в руках держу, 

Но пищики текут как вода,

Я слезами их намочу, 

Чтобы как-то жила мечта.

Пусть мечта не хрусталь, не лёд,

Пусть вулканом спит под землёй.

И для пепла настанет черёд,

Если душу не сдам в покой…

Я не жду, чтоб вернули мечту,

Я её воссоздам из ран.

Те, кто думал уйду в пустоту…

Нет. Ошиблись. Я был уже там.

В этих трещинах — не пустота,

А для света, начало начал!

В этой влаге — не слёзы. Роса!

Для живого зерна минерал!

Прогоню я ночную метель,

И не сдамся я падшим листом.

Не закрою мечту я за дверь,

Не сгорю бесполезным огнём…