Прощание...

Замри, я запомнить хочу тебя молодым,
Безбашенным, верным, улыбкой сияя в глазах.
Опомнись, не мчись, я запомню тебя живым!
Таким, как ты будешь потом являться мне в снах.

Под тусклыми звездами дымом чадит небосвод
И гарью, упав нам на плечи, расскажет финал.
Пока мы здесь, рядом, нас словно никто и не ждёт.
Но если уйдем, в спину крикнут: никто вас не звал.

А мы всё стоим, подпираем собой рубежи.
Границу с миром живых стережём до конца
По спискам из тех, кому вечно стать молодым
Собой окупивши Рассвет и шагнув в небеса.

Замри, подожди, оглянись вдруг беспечно
Ты в памяти будешь отлит словно в бронзе.
И в мире где жизнь покупают за вечность
Прошу: оглянись, улыбнись! Ещё ведь не поздно...

Самое худшее в сегодня, что обычно я стихи пишу ушедшим. Ну не рождаются мне строчки к пока ещё живым (кроме юморных шаржей), а ту к живому... Как к ушедшему. И от этого боязно: неужели его время уже предопределено? Истекает? Можно ли это изменить и... Надо ли? Не будут ли эти строчки тем самым вектором, смещающим вероятности? 

Танцоры на грани чаще всего по совместительству "подрабатывают" Проводниками. Большинство людей, которым Танцор так или иначе пытается помочь, - люди, которых приводит Мир. И задача Проводника объяснить клиенту, пациенту в чём он не прав относительно Мира, что ему так живётся. И тогда... Важно определить что ты, как Танцор, должен изменить, а что как Проводник "довести до сведения". Важно понять, принять и не перепутать... 

Я хочу верить, что это не вариант "довести до сведения", не предопределенный жребий, а просто глупые строчки упавшие на бумагу...