Кухня мертвого дома

Зайдя внутрь комнаты, что когда‑то была кухней, я сразу обратил внимание на стол.  

Тарелка с давно сгнившей едой, превратившейся в кучку чёрной плесени, тетрадка и опрокинутая зелёная бутылка с выцветшей этикеткой — похоже, некогда в ней было вино.  

Я подошёл ближе; по спине невольно пробежали мурашки.  

На пожелтевшем от времени листе виднелись несколько строф — стихотворение, написанное хозяином этого места.  

Но по‑настоящему поразило другое: последняя точка внизу страницы больше напоминала бурое пятно засохшей крови.  

Я аккуратно смахнул пыль, направил свет фонаря на бумагу и начал читать:  

Темнеет небо за окном,  

И вспышки яркие мелькают.  

Я думаю лишь об одном —  

Огонь в глазах моих сверкает.  

В груди одна живёт мечта —  

О том, что счастливы, как дети.  

Мы завели с тобой кота,  

Попали вместе в счастья сети.  

Сейчас лишь смрад вокруг меня,  

И трупы в памяти мелькают.  

Всю душу сожрала змея,  

И кислота внутри сжигает.  

Клянусь, пытался вас спасти,  

Я честно верил в свои силы.  

Теперь тела пришлось нести,  

Ложить их в свежие могилы.  

Мои мечты сгубили всех,  

Смерть забрала, не разбираясь.  

Пусть заберёт меня за грех —  

Об этом каждой ночью каюсь.  

Я застыл, перечитывая последние строки.  

Тишина обрушилась так тяжело, что даже собственное дыхание стало казаться чужим.  

Фонарь дрогнул, на стене пляснула тень, и мне показалось — кто‑то тихо вздохнул за спиной.