Апоп сегодня

Многие талантливые люди уверены, что они сами по себе. Что дали им однажды таланту и оставили без присмотра. Твори что хочешь. Все и творят.

Я тоже творю, но есть у меня ощущение, что не сам по себе. Подсказчиков много и есть совершенно отмороженные. Так или иначе, насколько хватает таланта, любой человек снимает то, что вокруг него и внутри него, подстраивает свои антенки и  слушает эфир. Кто авторадио, кто шансон, кто радио Россия.

За последнее время выпало несколько стихотворений и что-то мне не весело стало. 

Поделитесь, кто может весной  и любовью. Если у кого-то есть вера и надежда - дайте ссылку. С благодарностью.

А стихотворения вот:

В песочнице резвится свежий труп,

перебирая формы, лепит мимо,

он чувствует, что к голове шуруп

прикручен ненадежно, в бок и криво,

но время - есть. Текут его глаза,

и тени падают с обугленных деревьев,

и полыхает белая гроза

из самых настоящих и последних.

*

Так долго отливали и отлили.

А я нашел разбитый автомат

и пару строк, которые сложили,

прорезав сбоку место под пятак.

А небо - вызрело. Вот-вот сползет багрянец

и ебнется упадет с приличной высоты,

стыдливый, как накрашенный румянец,

с закрашенной в глухую красоты.

*

Так тихо здесь,

так пахнет ладаном и воском,

что лунный свет, насквозь стекло пробив,

пятном ложится и лежит на досках,

как серебром натертый малахит.

Где стелется, потрескивая, воздух,

и раздувает свечи,

и в стене,

вмурованные в камень птичьи гнезда

с птенцами онемевшими во сне.

*