День

Шёл день – лениво, не спеша и непредвзято. 

Куда он шёл, да кто ж его поймёт? 

Он в руку брал календаря слепую дату, 

Её вплетая в книжный переплёт. 

Он вычислял какие-то моменты, 

За что могли бы вспомнить сквозь года:

Ответы, действия, иль мудрые советы, 

Рождённые, быть может, города? 

Он по земле от края и до края

Шагал сквозь часовые пояса, 

Писал всё в книгу, горько понимая, 

Что не творятся в мире чудеса. 

И в самой дальней, западной долине

Он сел с тоской, обняв свои колени. 

В нём ничего не совершили, не открыли, 

Полезного для сотен поколений. 

Он прожил сам себя от "А" до "Я", 

Завидуя величию других. 

Смотрел как тихо наливается заря

И думал – ничего ль не упустил? 

За поиском чудес он пропустил,

Рождение детей, семей и истин. 

За поиском чудес совсем забыл, 

Что каждый человек в нём что-то мыслил. 

И многие отметили его, 

Когда влюбились в жизни первый раз,

И многие заметили его, 

В своих моментах проживая свой рассказ. 

И перелистывая книгу, он подумал –

Что всё ж явился в этот мир не зря. 

В лицо ему лишь ветер тихо дунул

И в горизонт ушла его заря.