"..."

Лок лежал на спине и смотрел в хмурое небо.

«И даже это — клише. Эпизод, где герой понимает, что „жить по уму“ настолько несостоятельно перед самой жизнью. Ха-ха. Простак, ты думал, что я скажу какую-нибудь пафосную речь про судьбу, про то, что она предопределена, и бла-бла-бла… КОГДА С**А СУДЬБА ЯВЛЯЕТСЯ ТВОИМ ЧЕРТОВЫМ КРИВЫМ НАПИСАННЫМ СЮЖЕТОМ! ТЫ – БЕЗДАРЬ, ПРОСТААААК!»

Лок не кричал. Он смотрел вверх и видел белый кадр. Рукой скользил по траве, грязь забивалась под ногти.

«Трава… Мокрая трава… Трава…»

Он прикрыл глаза, вздохнул и прислушался:  звон посуды, Ровена, матерящая Эда, карканье Спаркла, ворчание Флина.

«…»