О книгах, личных границах и уважении

Всё началось максимально мирно. Даже трогательно.

Одна девушка из книжного клуба, в котором я состою, просто поделилась с подругой мнением о прочитанной книге. Обычный такой разговор: зацепило, отозвалось, захотелось проговорить. Потому что иногда книга — это не просто «текст», а состояние, из которого невозможно выйти молча.

И вот тут происходит странное.

В ответ прилетает не «мне не зашло» и не «я такое не читаю», а внезапная, грубая, обесценивающая агрессия. С переходом на личности. С матами. С ощущением, что человеку будто больно от самого факта, что кто-то вообще читает. 

И меня в этой истории задело даже не хамство. Меня задело, как легко у нас некоторые люди готовы растоптать то, что для другого — важно. Как будто чужая увлечённость — это личное оскорбление.

За книги и двор, простите, стреляем в упор

Потому что книги — это не «хобби для скучных». Это не признак «прошлого века». Это вообще не про возраст, статус или моду.

Книги — это способ проживать жизнь глубже.

Человек, который никогда не читал ту самую книгу, просто не понимает, о чём мы.

Знаете, не школьную обязаловку. Не «классику, потому что надо». А ту книгу, которая попала ровно туда, где у тебя было пусто. Или больно. Или непонятно. Ту, после которой ты закрываешь последнюю страницу и несколько минут просто сидишь, потому что внутри что-то сдвинулось, не осталось равнодушным. 

Я, например, до примерно двенадцати лет вообще не переваривала литературу. Абсолютно. Книги казались скучными до смерти, ну совсем не для меня. Пока я сама, без давления и «надо», не купила роман «Рубиновый лес» Анастасии Гор.

И всё. Меня затянуло. Я читала взахлёб. Я жила в этом тексте. Мне хотелось возвращаться, перечитывать, размышлять, строить какие-то свои теории, даже попасть в этот книжный мир.

А потом случилось то, что часто случается с читателями: интерес перерос в желание писать. Учиться выражать то, что внутри, а не просто глотать эмоции молча. Выливать всё своё вдохновение на бумагу. 

И вот тут важная вещь, которую почему-то многие современные дети игнорируют: книги дают опыт. Не абстрактный, не «умный», а самый настоящий жизненный опыт.

Через книги ты учишься проживать ситуации, в которых сам ещё не был. Учишься видеть последствия поступков. Учишься понимать, что мир не чёрно-белый, а люди не делятся на «хороших» и «мудаков» так просто.

Книги развивают эмпатию. Они учат чувствовать чужую боль, не обесценивая её. Они дают слова для эмоций, которые ты раньше просто носил комом внутри.

А ещё книги — это про мышление. Про умение задавать вопросы. Про привычку сомневаться и не думать, что это что-то неправильное. Про способность не вестись на агрессию и крик, потому что ты уже знаешь: громкость — не равно правота.

Люди, которые с презрением говорят «кому нужны эти ваши книги», чаще всего просто не доходили до этого опыта. Их мир узкий не потому, что они глупые, а потому что они туда дальше не заглядывали.

Можно жить без книг. Конечно можно. Как можно жить без музыки, без искусства, без попыток понять себя и других. Вопрос только в том, насколько глубокой будет такая жизнь.

Поэтому, когда человек срывается на агрессию из-за того, что кто-то просто поделился впечатлением от прочитанного — тут всё становится ясно. Это простая разница в человеческом мировоззрении. А также неуважение. 

Книги тут ни в чём не виноваты. Они просто существуют — как возможность подумать, почувствовать, найти слова для того, что раньше не имело формы.

И если для кого-то это ценность — это нормально.

Если для кого-то нет — тоже нормально.

Ненормально только одно: пытаться растоптать чужую радость и интерес, потому что они тебе не близки.

Книги не делают человека лучше автоматически, но они дают шанс стать глубже.

А уже воспользоваться этим шансом или нет — каждый решает сам.

Иногда достаточно одной книги. Одной истории. Одного момента, когда ты вдруг понимаешь, что мир больше, чем казался раньше.

И, возможно, именно с этого всё и начинается.

P.S. Книги не кусаются. Максимум — слегка меняют мировоззрение. 

 Эл Лонгфорд