Эл Лонгфорд

Знаете, что самое утомительное? Нет, не физика на 7 уроке и даже не понедельники. А это бесконечное искусство мимикрии: подстройся, сгладь углы, не выделяйся, не шути так мрачно, не смотри так задумчиво, улыбайся чаще. И вот ты стоишь такая, улыбаешься, как будто тебе подарили желанную аниме фигурку, а не домашку на три страницы, и думаешь: «Ага, нормально, слилась с толпой. Маскировка уровня хамелеон». А потом кто-то всё равно бросает фразу: — Ты какая-то странная. ...Спасибо,...

Вы думаете, что герои когда-нибудь вас отпустят? Ха! Они не просто не отпускают — они прыгают на клавиатуру, толкают меня за плечо и шепчут: «Ну что, когда уже продолжение?» И вот я думаю: ладно, пусть будут взрослыми. С работой, с усталыми глазами, с вечными «а зачем я вообще вставала сегодня?»… Но внутри всё ещё тот самый подростковый хаос, который сносил им головы десять лет назад. Сейчас они спорят в моей голове. Один кричит: «Ты точно это напишешь?» Другой смеётся: « А давай я...

Перед нами дневник человека, который решил взять лопату, выкопать себе яму — и с философским видом в неё залечь. А потом ещё и сверху землёй присыпаться. Да, это «Исповедь неполноценного человека» — повесть, где герой не просто страдает, а делает из страдания искусство, превращая каждый нерв в канву, каждый провал — в литературный эквивалент японского хоку: коротко, грустно, без надежды. Читается легко, будто кто-то на шепчущем дыхании рассказывает тебе страшную правду о себе. И ты слушаешь...

(Можете хлопать. Или рыдать. Или вызывать экзорциста — по вкусу.) После множества глав, ритуалов, внутренних кризисов (как у героев, так и у автора) — история окончена. Финал написан. Жертвы подсчитаны. Большинство выжило. Ура? Что внутри: — Подростковая мистика с привкусом соли, крови и безысходности; — Девочка, чья лента крепче многих браков; — Психологические травмы, маскирующиеся под характеры; — И персонажи, которых вы полюбите, а потом будете за это страдать. ...

Если вы давно ищете вдохновение, но оно, зараза, игнорирует ваши звонки, не отвечает на сообщения и подозрительно светится онлайн, но ничего не пишет — не отчаивайтесь. Оно где-то рядом. Прячется и втихаря хихикает в тени вашего подсознания. Иногда — в кухне. Иногда — в случайно сказанной фразе. Серьёзно. Вот я, например, однажды ляпнула маме: — Какие же вы ореховые души! (P.s: родители скупили тонну конфет (ну ладно, не тонну) . Все — с орехами. Печальная трагедия для человека,...