Микрокосм и стихи

Я тут побродила по площадке, почитала разных авторов и убедилась, что ничто метафизическое и экзистенциальное не чуждо моим собратьям по перу. Поэтому, хоть и с некоторым опозданием, посылаю в Космос свой стих, посвящённый Рождеству Христову. Он белый, а это значит, что в нём отсутствует рифма, и это очень кстати, потому что именно рифма очень сильно ограничивает писателя. Если бы не она, стихотворчество поэта изливалось бы беспрепятственно, - только успевай записывать. Оно так и вышло. Стих возник за пять минут, и это как раз тот случай, когда Маяковскому не к чему придраться.

Что такое поэзия? Слова, мысли, чувства скажете вы. А я скажу, что это дыхание Космоса, мысли и чувства имеют лишь опосредованное влияние на творчество. Внутри человека микрокосм, в нём что-то зреет, что - не ясно. Ясно одно - должен родиться стих. О чём он, я не знаю. Когда читаю его уже воплощённым в слова, пытаюсь осознать те строки. Прежде я даже закрывала глаза, чтобы ничто не мешало впитывать вибрации Вселенной.

Начало 

Уж ты иная, в услуженье слов иных,

перетекающих, как дым, твоих, но все же

иных. И новые приходят времена 

с неистребимой поступательною силой.

А ты не славы, не богатства, ты просила 

того, кто ведает месторожденьем слов

вложить в уста (так вкладывают в ложе

для новобрачных розу) белый стих.

И стих зацвел, как сад весной цветет, –

тревожно, ароматно, неизбежно

на весь усталый сонный белый свет.

Поэтому в проваленных подвалах, 

ровно как в церемониальных залах,

несчастным и счастливым, – всем одно

почудилось волшебное цветенье.

Сады в цвету напоминают снег.

А коль уж стих, приняв единородство 

со всеми составляющими чуда 

меняет суть, то час пришел быть снегом 

ему. И так хотелось свежих слов,

что снег пошел, как их летучих снов

являются игривые придумки, 

затерянные в детстве, и при этом 

умноженные в зеркалах фантазий.

А снег все шел, будильник все стучал

прерывистым вращательным движеньем

толкая, словно пульсом, жизни ток,

в событьях возбуждая их начала…

Звезда Давидова однажды воссияла

и приковала взоры на восток,

сообразуясь с неизбежностью начал.

Уже совсем немного оставалось 

до появленья слова. Есть звезда

у каждого стихотворения. И славно,

что белый он. Ведь ты о том просила

и ничего прекраснее не знала,

поскольку в белом вся содержится палитра,

и он же есть начало всех начал.