Лучшие поэты
Автор: Любовь ЦарьковаПубликация в блоге избранных стихов 42-х лучших, по моему мнению, поэтов получилась спонтанно. Стихи [думается] принадлежат к высокой поэзии, ведь когда-то запомнились наизусть хотя бы фрагментами... Встречены эти публикации на АТ с пониманием, в количестве просмотров получился своеобразный срез отношения литераторов и читателей к их творчеству. Итак, статистика.
Лидер по количеству просмотров - Бэд Кристиан, хорошо известный на АТ как писатель, автор превосходных романов - https://author.today/u/bed_kristian.
Бэд Кристиан
***
Там тень. Ты тихо заходи.
Она лежит предельно просто.
Она совсем другого роста.
Она – свеча, но позади.
Не сбывшегося – не избыть.
Тень не поднять. И не проверить
И боль по тени не измерить
Того, кто тенью здесь лежит.
Чтоб так расплющилась душа,
Чтоб обесплотить, обескровить –
Не надо слов руины строить,
Достаточно не в такт дышать.
(Кристиан Бэд)
Велимир Хлебников
Велимир Хлебников - поэт для поэтов. "Родина творчества - будущее, оттуда дует ветер слова…", - так сказал он. Кто он был во времени своём? Поэт сам дал ответ: "Священник цветов".
Воля всем
Все за свободой – туда.
Люди с крылом лебединым
Знамя проносят труда.
Жгучи свободы глаза,
Пламя в сравнении – холод,
Пусть на земле образа!
Новых напишет их голод...
Двинемся вместе к огненным песням,
Все за свободу – вперед!
Если погибнем – воскреснем!
Каждый потом оживет.
Двинемся в путь очарованный,
Гулким внимая шагам.
Если же боги закованы,
Волю дадим и богам...
Эссе - https://www.proza.ru/2012/07/26/1672
Николай Гумилёв
Николай Гумилёв - блестящий поэт Серебряного века, исследователь Африки и Русского Севера, путешественник и воин. В Первую мировую войну 1914 года ушел добровольцем и воевал в кавалерийском полку до января 1917 года. Два Георгиевских креста за героизм, звание офицера. Вика: "С 1920 года руководил Петроградским отделом Всероссийского союза поэтов. ...С весны 1921 года Гумилёв руководил студией «Звучащая раковина», где делился опытом и знаниями с молодыми поэтами, читал лекции о поэтике. Живя в Советской России, Гумилёв не скрывал своих религиозных и политических взглядов — он открыто крестился на храмы, заявлял о своих воззрениях".
В 35 лет Гумилев по сфабрикованному делу был расстрелян сотрудниками НКВД . При жизни издал 21 поэтический сборник.
Слово
В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.
И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.
А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому что все оттенки смысла
Умное число передает.
Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.
Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог,
И в Евангелии от Иоанна
Сказано, что Слово это - Бог.
Мы ему поставили пределом
Скудные пределы естества.
И, как пчелы в улье опустелом,
Дурно пахнут мертвые слова.
***
Я знаю, что деревьям, а не нам,
Дано величье совершенной жизни,
На ласковой земле, сестре звездам,
Мы — на чужбине, а они — в отчизне.
Глубокой осенью в полях пустых
Закаты медно-красные, восходы
Янтарные окраске учат их, —
Свободные, зеленые народы.
Есть Моисеи посреди дубов,
Марии между пальм… Их души, верно
Друг другу посылают тихий зов
С водой, струящейся во тьме безмерной.
И в глубине земли, точа алмаз,
Дробя гранит, ключи лепечут скоро,
Ключи поют, кричат — где сломан вяз,
Где листьями оделась сикомора.
О, если бы и мне найти страну,
В которой мог не плакать и не петь я,
Безмолвно поднимаясь в вышину
Неисчислимые тысячелетья!
Франсуа Вийон
Франсуа Вийон - французский поэт средневековья, который сделал в поэзии переворот: вместо латыни слагал стихи на французском языке да ещё в смешанной лексике.
Его знаменитая баллада пословиц:
Калят железо добела,
Пока горячее – куется;
Пока в чести – звучит хвала,
Впадешь в немилость – брань польется;
Пока ты нужен – все дается,
Ненужен станешь – ничего!
Недаром издавна ведется:
Гусей коптят на Рождество.
Молва, что новая метла,
Метет, пока не обобьется;
Кто пустит в огород козла,
Пускай с капустой расстается;
Повадился кувшин к колодцу –
Поди-ка, удержи его,
Покуда сам не разобьется!
Гусей коптят на Рождество.
Вещь дорога, пока мила;
Куплет хорош, пока поется;
Бутыль нужна, пока цела;
Осада до тех пор ведется,
Покуда крепость не сдается;
Теснят красотку до того,
Пока на страсть не отзовется.
Гусей коптят на Рождество.
Дворняга сытая не зла;
Люб гость, покуда не упьется
И все не сдернет со стола;
Покуда ветер – ива гнется;
Покуда веришь – Бог печется
О благе чада своего;
Последний хорошо смеется…
Гусей коптят на Рождество.
Принц, дурень дурнем остается,
Пока не вразумят его
Иль сам за ум он не возьмется.
Гусей коптят на Рождество.
(Франсуа Вийон, перевод: Феликс Мендельсон)
Иётс
Иётс Уильям Батлер - ирландский англоязычный поэт, драматург.
Его справедливо считают одним из виднейших поэтов XX века. В Ирландии Йейтс имел огромное влияние как в литературных, так и в общественных кругах. В поэзию Йейтса входит национальная мифология, в которой он находил живой контакт с народным творчеством.
Боги Древней Ирландии – Туата де Данаан или племена богини Дану ("родом с Дона"), либо сиды (на гэльском – ветер), от Aes Sidhe или Sluagh Sidhe, народ Волшебных холмов, которые обитали в стране Эйр, когда на остров пришли кельты. И племя Дану ушло под землю, в мир иного измерения. До сих пор, заметив, как ветер кружит сухую листву на дороге, деревенские старики крестятся, думая, что это проезжают сиды.
***
Дети Даны смеются в люльках своих золотых,
Жмурятся и лепечут, не закрывают глаз,
Ибо Северный ветер умчит их с собою в час,
Когда стервятник закружит между вершин крутых.
Эссе - https://www.proza.ru/2014/08/25/949
Редьярд Киплинг
Джозеф Редьярд Киплинг (30 декабря 1865, Бомбей — 18 января 1936, Лондон) — английский поэт, писатель, военный журналист. Лауреат Нобелевской премии по литературе (1907).
Он родился в Индии в семье Джона Локвуда Киплинга, крупного специалиста по истории индийского искусства, директора музея, и Алисы (Макдональд) Киплинг.
Напутствие норманна
Норманн, умирая, напутствовал сына: «В наследство прими
Феод, мне дарованный некогда Вильямом — земли с людьми —
За доблесть при Гастингсе, полчища саксов повергшую в прах.
Земля и народ недурны, но держи их покрепче в руках.
Здесь править не просто. Сакс — вовсе не то что учтивый норманн.
Возьмется твердить о правах, а глядишь, он то шутит, то пьян.
Упрется, как бык под ярмом, и орет про нечестный дележ.
Дай время ему отойти, ведь с такого немного возьмешь.
Гасконских стрелков, пикардийских копейщиков чаще секи,
А саксов не вздумай: взъярятся, взбунтуются эти быки.
Повадки у них таковы, что хоть князь, хоть последний бедняк
Считает себя королем. Не внушай им, что это не так.
Настолько язык их узнай, чтобы каждый постигнуть намек.
Толмач не поймет, чего просят, — им часто самим невдомек,
Чего они просят, а ты сделай вид, что их просьбу постиг.
Знай: даже охота не повод, чтоб бросить, не выслушав, их.
Они будут пьянствовать днем и стрелять твоих ланей во тьме,
А ты не лови их, не трогай — ни в темном лесу, ни в корчме.
Не мучай, не вешай на сучьях и рук у них не отрубай:
Ручищи у них в самый раз, чтоб никто не оттяпал твой край.
С женой и детьми приходи к ним на свадьбы, поминки, пиры.
Епископ их крут — будь с ним крут, а отцы приходские добры.
Тверди им о «нас» и о «нашем», когда угрожают враги
Поля не топчи, на людей не кричи и смотри им не лги!»
(Перевод В. Топорова)
Эссе - https://www.proza.ru/2014/08/31/809
Шарль Бодлер
Шарль Бодлер - фантастически талантливый поэт, которому жизнь обычного человека не удалась, а поэтом он стал великим.
***
К Тебе, к Тебе одной взываю я из бездны,
В которую душа низринута моя…
Вокруг меня — тоски свинцовые края,
Безжизненна земля и небеса беззвездны.
Шесть месяцев в году здесь стынет солнца свет,
А шесть — кромешный мрак и ночи окаянство..
Как нож, обнажены полярные пространства:
- Хотя бы тень куста! Хотя бы волчий след!
Нет ничего страшней жестокости светила,
Что излучает лед. А эта ночь — могила,
Где Хаос погребен! Забыться бы теперь
Тупым, тяжелым сном — как спит в берлоге зверь…
Забыться и забыть и сбросить это бремя,
Покуда свой клубок разматывает время…
Анна Ахматова
Ана Ахматова - поэт, супруга Николая Гумилёва и мать известного учёного-историка Льва Гумилёва.
ОН ЛЮБИЛ...
Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики.
…А я была его женой.
1910
***
Сжала руки под темной вуалью...
"Отчего ты сегодня бледна?"
– Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.
Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру".
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру".
1911
Марина Корсакова
Марина Корсакова - наша современница - https://www.stihi.ru/avtor/marianna
перемены
Матерь-жизнь опять играет в осень,
В шум дождя и журавлиный плач.
Сколько солнца лес дрожащий сбросил,
Накопив на долгий сон тепла!
Жизнь меняет лики, и одежды,
Износив, выбрасывает вон,
И никто не остается прежним
Там, где не удержишь ничего.
Стоит ли доверия химера
Тьмы ошибок, тянущих ко дну,
Если живы почки только верой
В новую грядущую весну?
свобода
Ходит-бродит в шлафроке мышином
Недорослик-птенец декабря…
Ах, какие на речке кувшинки
Легким пламенем лета горят!
Как колышутся снежные сферы,
Морща в складки речную струю;
Как стройны камыши-офицеры:
Грудь вперед, разговоры в строю!
Пахнет тиной, скользят водомерки,
Слюдяные мелькают огни…
Ничего в этой жизни не меркнет,
Каждый штрих незабвенно храним.
И каким бы дождём ни стучало –
Есть ковёр-самолёт у души:
Мысль свободна с любого причала
Занырнуть во Вселенскую ширь.
***
Та, чья работа была незаметна,
та, что копила снега и молчала,
ныне танцует под музыку ветра,
новый виток начиная сначала.
Всё, что казалось безжизненной тьмою,
всех, что томились, о свете мечтая,
чистыми водами времени моет,
ибо положено снегу растаять.
Жизнь подлежит повелению сроков,
каждый этап управляется ритмом;
эхо, рождённое в горных отрогах,
спящей лавине – рушения триггер.
Самое главное скрыто от мудрых,
склонных земной очевидности верить:
долгая ночь завершается утром,
яблоком встречи на древе потери.
Однако статистика - статистикой, но есть и другие замечательные современные поэты, пишут не хуже:
Запустение
"Словно ищет в потемках кого-то
и не может никак отыскать..."
из песни
На текущем счету ни копейки.
Сдохли мухи в пустом теремке.
Но гуляет, как черт по шоссейке,
паучок по гладильной доске.
Он приветствует жизнь эту сучью.
Он здоров, будто мамонт, на вид.
Он старинную песню паучью
громогласно и страшно трубит.
В сиром доме. В помятом наряде.
Перед тем, как махнуть на юга...
Словно хочет свой хобот пригладить
и не может найти утюга.
Собутыльник
Снова, поздно или рано,
для людишек шебутных
черт придумает карманы,
а чертенок - дырки в них.
Снова, вредный и рогатый,
тешась злобой наперед,
черт придумает деньжата,
а чертенок их пропьет.
Снова, злясь и лаясь громко,
как рассерженный Кощей,
станет черт искать чертенка
близ чернильных чертежей.
Припасет ремней на вырост,
крикнет: "Дайте мне его!"
Хрен тебе. Поэт не выдаст
собутыльника свово.
Хроники Баюна. В бой не идут старики
Петр Люкшин - https://www.stihi.ru/avtor/peterluk
Едет в ночь богатырский отряд
охранять рубежи до утра.
На коврах-самолетах горят
лукоморские номера.
Золотятся кольчуги в пыли,
лезет в норы лесная шпана,
зарываются в дерн упыри,
и русалки вздыхают со дна.
И пока кони скачут вдогон
зорьке, плещущей, словно вино,
Вовка Ляпин глазеет в смартфон
и считает, что это кино.
Подрастает, как в поле репей,
ест зефир, видит сладкие сны,
будто нет на земле упырей
и кикимор, и прочей шпаны.
А пройдет эдак лет пятьдесят,
почернеет Светлянка-река,
сам придет наниматься в Отряд,
да не примут его, старика.
Рань господня
Рассветный миг. Умытые ромашки...
И пауза... И птичий перескок...
Не надо торопиться, чебурашки,
пока душа резвится, как щенок.
Пока стрекозы утро пьют, зевая,
пока жуки ведут личинкам счет...
Кто ходит по траве, не разуваясь,
тот никогда до Бога не дойдет
Сара Бет Бернар
Ничто не кончается
Сара Бет Бернар - https://www.stihi.ru/avtor/kbhbrf
Милая, как тебе спится
в доме твоем,
в месте, где нет дорог,
только поля ромашковые,
где бесконечна даль –
девственный окоем,
и вперемешку дни –
завтрашние и вчерашние?
Стукнет ли клювом синица
в рамку окна,
тронет ли ветер прядь,
память твою приманивая, -
что ты увидишь там,
в коконе светлом сна,
где так легко не жить
чувствами и желаниями?
Может пронизанный солнцем
сосновый лес
или холсты болот,
бисером клюквы расшитые?…
Знаешь, а здесь - без тебя -
стало меньше чудес.
Сложены сказки в ларец —
чаще берем молитвами.
Милая, в городе нашем
снова дожди,
птицы орут, дурея,
пахнет землей прогретою.
Я покажу тебе, только
в сны приходи -
солнечной далью,
ромашковой гладью,
рассветами.
О любви к позвоночным
Как тебе лодку удерживать,
против быстрины грести,
если с отчаянной нежностью
горести множишь в горсти,
глядя сквозь толщу неспешную,
где в немоте прибылой
с илом теченье смешивает
солнце, надежду и боль.
Кажется, будет по-прежнему,
только не дать убежать:
колокол неба нездешнего,
дудочкой ветра — душа.
Сны наяву безутешные.
Память прочнее сети -
рыбкой мечусь в ней мятежно я.
Освободись — отпусти.
Михаил Анищенко - https://author.today/post/75929
ПРОРУБЬ
Ночью на лёд выхожу без ужаса.
Богу не верю, но верю чутью.
Из полыньи твоего замужества
Чёрную жуть по-звериному пью.
Звёзды вершат роковое кружение,
Небо страданием упоено.
Там, где клубится моё отражение,
Падают мёртвые рыбы на дно.
Всхлипнет вода, колыхнётся и брызнет,
Медленным льдом обрастёт борода…
Завтра на месте потерянной жизни
Будет лишь пятница или среда.
Станут вдвойне небеса тяжелее,
Скатится с кручи луна колобком…
И полынья, как верёвка на шее,
Ближе к рассвету затянется льдом.
ЭЛЕГИЯ
Надрывается ветер заблудший,
Колобродит всю ночь в камыше.
И чем хуже погода, тем лучше
Почему-то теперь на душе.
Ничего, я с дороги не сбился,
И совсем не знаком с ворожбой.
Я в счастливой рубахе родился
И снимал ее только с тобой.
А теперь возле дома слепого
Я хожу, словно вор, без огня...
Хорошо, что ты любишь другого,
Как когда-то любила меня.
Хорошо, что без боли и страху
Ты мне машешь рукой на ходу,
Что мою голубую рубаху
Носит пугало в вашем саду.