Невышедшее

Собирая сборник «После тишины», честно, самое сложное были не стихи. Они появились сами, буквально, одна бессонная ночь — и вот, 8 отрывков, из которых состоит жизнь некого лирического героя.
Сложно было другое — вычленить и вырезать то, что оказалось лишним. Хочется, чтобы история была завершенной и лаконичной, и поэтому, до самого конца следующее стихотворение должно было быть окончательным в этом сборнике.
Но, подумал и ещё раз прочитав полностью весь сборник, мне стало понятно — это не нужно. Это будет просто лишним, ведь смысл стихотворения будет повторен дважды, а от того потеряет свою силу.
Но оставлять это в своем воспаленном мозге я просто не имею права. Поэтому, прошу:

Сон

Мне снова снится сон. 

Уже который день. 

И как опасен он. 

Снова уводит в тень. 

В нем ты. Одна. Грустна. Юна. 

Твои глаза — бетонная стена.

Я вижу их — а в них моя тюрьма.

Твое лицо… как ты бледна!

Там нет ни птиц. Ни ветра. Ни травы. 

Там пусто. Нет ни деревьев, ни листвы. 

Там нет ни света и не тьмы. 

Там просто пусто. Все мертвы. 

И я молчу. Слов больше нет.

Я все сказал. Сказала ты. 

Но ничего. Лишь тишина в ответ. 

Я всех убил. И закопал наши мечты.