Снежинки к Имболку

В тот период, когда мне не пишется. Стихи рвутся как петли в шарфе, распадаясь и пропадая в снежном мареве.
А истории вспоминаются старые, герои спорят и говорят " Автор, ты не права". И ткутся новые.
Петли из разных ниток и клубков - по цвету, ширине и плотности. И словно новые узоры неуклюже выходят из -под спиц.
Хочется иногда тоже исчезнуть- словно снежинка, что танцевала под рыжим отсветом фонаря, и пропала.

Скоро Имболк. Праздник тех, кто призывает весну. Первый луч, первый шаг, первое дыхание.
Есть сказочница, что не любит весеннее время. Но Имболк еще и про снег, молоко и хрупкую шаль строк.
Я не спою, не сотку стихи. Но может Метелица свяжет вам сны. Из пряжи цвета слоновой кости, из шахматной доски, молока в хрустальном бокале на алтаре. Из фиолетовых ирисов и белых хризантем. Из пламени белых свечей.
И первого шага к новой жизни. Первого стихотворения сегодня.
И песни словно капель.
Она свяжет снежинку. Белую. И красивую.
Станет ли она вашей сказкой?
Передадите кому-то снежное чудо?


А я просто оставлю тут.


Мои не пишутся стихи.
От того, что пытаюсь писать о белом.
О снеге, молоке, пламени свечи.
Но это все покрыто пеплом.

Во мне живет душа воды.
И пламя красным лепестком
Врывается в простые сны.
И остается в них цветком.

Натянутый струной эфир.
По нитям серебром струится время.
И вот в алхимии стихий
Живет лишь вечность неизменно.

Плыву среди оттенков снов.
Плету задумчивость в ночи.
Под колыбельную ветров...
Когда не пишутся стихи.

Оставила чай.

Илэри