Размышления о стихах. И стих о стихах(снова)

Сейчас многие на нервах, многое воспринимается остро или не всегда точно. Поднимаются старые проблемы в душе как ил со дна. Остро и эмоционально, не всегда корректно воспринимается многое. Через обманные призмы. Ведь если четыре человека в истерике, то с пятым мы эту истерику пытаемся предупредить, чем встречаем закономерное :" Ты норм вообще?"))) Мы вздыхаем облегченно :"  Уф, да-да, я псих.  Ну хоть где-то хорошо".
Я тоже не избежала встреч со старыми "тараканами".
 Я со старым пунктиком " меня много везде", а потому отвлекаюсь и  сижу разбираю старые завалы из стихов и поэпизодников для рассказов... И вот о чем думается - о стихах в целом. Как мы их пишем, как мы к этому приходим.

Мы пишем стихи по-разному. Иногда действительно что-то болит или тревожит. И тогда - " кровью чувств ласкать чужие души".  Или просто временные состояния, которые проходят, но остаются в стихах яркими образами. Есть попытки вжиться в роль персонажа, почувствовать, посмотреть его глазами, передать ощущения и мысли. Иногда настолько - что, окружающие анализируют нас. Ищут эту черту или верят, что мы о себе или о ком-то определенном. О, у меня это частое явление. Пишу о Морре  - " влюбилась?".  Вас тоже так понимают?  Но... Пока не заманивала мужчин в лес  под видом прекрасной рыжей девы и не пила их кровь. Не убивала мужа и сестру стрихнином. Не варила приворотных зелий. Хотя...зачем опровергать?) Может я летала в маленькой синей будке?))
Есть поэты, которые умеют писать по заданной теме. Передать злободневность событий в мире. Или свою точку зрения на что-то. Есть и особо гениальные люди, они умеют окрасить свои стихи в видимое и осязаемое, вы читаете и видите между строк, вы чувствуете чувство, вы видите картинку.
В Таис была такая мысль, что поэт должен уметь и восхвалять, и низвергать с вершин. Кто знает.

Неизбежно - каждый в своей точке сборки и видеть будет не то, что вы задумали) Но если трогает душу - это же прекрасно. Это талант.
Природа стихотворений - все пишут по-своему. Я не умею выверять.  Я пишу быстро, пока горит нечто важное, бьется, пульсирует. Не знаю правил, ритма и размеров стихов. Вообще не знаю. Но не записывать их не умею.

Стихи о стихах. Бывает у меня. Просто оставлю тут.

Мои стихи не пахнут розами и медом.
Не струятся  переливчатым шелком.
В них на изнанке звенят осколки,
Кажутся тише шаги да шорохи.

Я прихожу из ночного сумрака.
Выхожу из крови черного зеркала.
В саду все черные нити спутаю.
Проверяя то, что утеряно.

Не- живая. Как есть - неживая.
Или живая, но даже слишком.
Я с ночью молитву свою танцевала.
О вечном, больном и личном.

Мне тысячи лет  исполнились.
А сердце как было  - глупое.
Желания битые ,в ночи беспокойные.
Сердце  в ожидания дня судного.

Аконитовой нитью тянется.
Сказка глупая, безрассудная.
Фата-морганой желанною.
Душа бесприютная, глупая.

В ночи танцуется по-змеиному.
Талия в спине прогибается.
Струями нити длинные
Змеями к руками прижимаются.

" Не твое, уходи снова за Навь",-
Смеется и скалится холодом ветер.
Разберу, перепутаю - сон или явь.
Не важно - кто темен, кто светел.

Утро скажет, что танец был смелым.
Искренним, теплым, донельзя нелепым.
Где черта, что рисована солью и мелом?
Пора в кровь черного зеркала пеплом.

Не медом и шелком - венком асфодели,
Аконитовой нитью вьются стихи.
Растворяюсь во снах. Неужели?
Мои совсем не слышны шаги...

А у вас есть стихи о стихах?)
Как приходит вдохновение к вам?Это разные источники или какой-то один вариант?
Что ближе вам?

Наливаю чай.

Илэри