Мысли о творчестве и о себе

Однажды мне судьба моя послала тайный знак, что я — совсем даже не я, а вовсе — пастернак!

Была я рада, как дитя, скакала средь лужков. И ожидала не шутя, что орден даст Лужков.

Вдруг — как по темечку доской! И мыслей винегрет:

Пусть пастернак я, но какой?

Я овощ иль поэт?!

Котлеты отделить от мух решила я всерьез. Я пастернак. Но кто из двух? Серьезнейший вопрос!

Допустим, я поэт Борис. (Его реинкарнация). Какой чудеснейший сюрприз для нашей бедной нации! Бумаги изведу я пуд на «Доктора Мертваго», мне сразу Нобеля дадут и прочую бодягу. И прислонясь, чтоб не упасть, к дверному косяку, узнаю я, что за напасть ждет на моем веку.

А если белый я редис семейства пастернаков? Жить мне на грядке мордой вниз, среди цветов и злаков. Садовник бы меня полил, удобрил не спеша. Я б выделяла хлорофилл, листочками шурша...

Зачем с мученьем и борьбой рожала меня мать? Коль мне назначено судьбой в навозе прозябать!

Вопрос мой в воздухе повис:

Кто я — Борис или редис?!

И вдруг — догадки яркий свет! И кругом голова.

Не овощ я. И не поэт.

А сразу оба-два!

Как отмечал Шекспир, весь мир — сплошное шапито.

Я то растенье, то кумир.

Всю жизнь: то то, то то!

Когда, рассеивая мрак, вершу творенья акт — то я, конечно, Пастернак. Я гений, это факт.

Когда ж ленюсь я даже шаг пройти своей ногой — то я опять же пастернак, но уж совсем другой!

Живу теперь я на земле

Со знаньем дела.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.