Почему я перестал объяснять, что пишу.

  Было время, когда я пытался рассказывать. "Это рассказ про гнома, который влюбился в девушку". Видел, как на лицах появляется лёгкая усмешка. "А, ну да, фэнтези". И всё. Баста. Разговор окончен.

  Потом я пытался объяснять глубже. "Это, понимаете, метафора. О том, как мы все живём в своих пещерах правил, и как страшно сделать шаг навстречу..." Видел, как глаза собеседника стекленеют от вежливого интереса. Он кивал, но я знал — он уже не со мной.

  Сейчас - перестал объяснять. Перестать объяснять — это не высокомерие. Это доверие.

  Теперь, когда меня спрашивают "о чём ты пишешь?", я пожимаю плечами.

"Про жизнь. Немного криво. Но честно".

И улыбаюсь. Потому что это и есть вся правда. Всё остальное — уже в тексте. И в том, как его прочитают. Без моих подсказок.

  Если захотят понять о чём.