Мороженое.

  Написал рассказ про кота, которого бросили. В конце сцена — он видит девочку, бежит к ней, а она бьёт его ногой. Рассказ "Мороженое", опубликован.

  Писал этот момент и вдруг — слёзы. Сам не понял как. Сижу, смотрю на экран, а по щекам течёт.

  И ведь я же знал, что будет. Сам придумал. Но в тот миг я не автор был. Я был этим котом. Чувствовал его дикую, глупую надежду и то, как она лопается от одного пинка.

  Потом сидел на кухне и думал: вот чёрт, расплакался над своей же выдумкой. Стыдно будто.

  А теперь думаю иначе. Если я, который всё это сочинил, не почувствовал — кто почувствует? Получается, это не выдумка была. Это что-то настоящее, что во мне сидело, а кот просто стал голосом для этого. 

  Так что да. Плакал над своим котом. И теперь знаю: если история не может ранить тебя самого — она никого не ранит.

  А Вам это знакомо?