«Блюз — это корни, остальное — плоды»

Вот почему я всегда говорю о музыке так: блюз — это корни, а остальная музыка — плоды. Без корней не бывает плодов, поэтому важно сохранять корни живыми, ведь тогда и плоды со временем становятся лучше.

— Уилли Диксон.

(Люблю то совпадение, что в предыдущем посте похожая реплика о корнях дерева была присвоена именно Мистеру Блюзу)

Не знаю, какие стихи писать о нём. Но знать и не было нужно. Осталось ощущать, как корни, что пытались затоптать, стали деревом:

Дым сизый надо мной довлеет,

Душа сожгла себя и тлеет,

Но угольки гореть способны,

Когда по венам струйки крови

Втекают в сердце тихим пульсом,

Рождая в нём большие чувства,

Ты истину не перепишешь

И в венах тоже раз услышишь:

Душа моя им не товар —

Мир обратит ещё в пожар.

P. S. Можно видеть мир чёрно-белым, но между чёрным и белым — ещё целая радуга...