Монолог сгоревшей свечи

Я была ярким огнём. Я горела и таяла. Мои границы таяли, словно время вокруг меня было мягким и неумолимым. Люди видели во мне свет — а свет — это лишь маленькая попытка быть замеченной.

Иногда я думаю: свет — это всего лишь отражение того, что уже ушло. Я горела, а мои остатки оставались. Капли воска падали на стол, на пол, и никто не замечал их медленного падения. А между тем каждая капля — это мгновение, которое больше никогда не повторится.

И вот я сгорела. Я уже не свеча. Я только запах дыма, тёплое воспоминание о том, что я когда-то существовала. Но что это значит — «существовала»? Быть видимой, быть нужной, быть яркой… или просто оставить после себя след, который кто-то заметит?

Смешно, если подумать. Люди так боятся исчезнуть. А я исчезла. И это не страшно. Это просто процесс. Свет был — и его не стало. Но память о нём остаётся.

Может, именно в этом и заключается смысл: не в вечности, не в громких делах, а в том, чтобы сгореть именно так, как можешь ты, чтобы кто-то, когда-нибудь, заметил: «Да, было тепло… и это было красиво».