Прощёное воскресенье: авторская версия

Сегодня Прощёное воскресенье. День, когда положено попросить прощения у окружающих. 

Ну что ж - у нас, сетевых авторов, есть за что.

Простите, читатели, за клиффхэнгеры перед отпуском. За "скоро продолжение", которое длилось восемь месяцев. За синопсис, который обещал больше, чем дала книга. И за тот раз, когда глава обрывалась на полуслове не ради интриги, а потому что я просто не знал, что будет дальше.

Простите, коллеги-авторы, за то, что прочитал вашу главу, подумал "сильно" и прошёл мимо, не оставив ни лайка, ни слова. За молчание, когда можно было поддержать. За зависть, которую прятал за равнодушием. За то, что иногда радовался чужим неудачам больше, чем хотел бы признать.

Простите, персонажи, за то, что бросал вас на полдороге. За сюжетные линии, которые никуда не привели. За диалоги, которые вы бы никогда не сказали, если бы были живыми. И за тех из вас, кого я убил ради драматургии, хотя вы заслуживали лучшего.

Простите, черновики, за то, что обещал вернуться и не вернулся. Вы лежите в папках, недописанные, преданные. Некоторые из вас были лучше того, что я в итоге опубликовал. Я знаю. Мне стыдно.

Простите, критики, за то, что не всегда слышал вас за собственной обидой. Иногда вы были правы. Иногда - даже помогали. Я не всегда это признавал вслух.

Простите, площадка, за то, что ругал алгоритмы, когда просто не хватало терпения. За то, что обвинял систему в том, что мой текст не нашёл читателя, вместо того чтобы сделать текст лучше.

И простите себя, автор, за то, что иногда пишешь не так хорошо, как хотел бы. За то, что сравниваешь себя с другими. За то, что думаешь о цифрах, когда надо думать о словах. За то, что иногда не веришь в себя.

Мы все тут неидеальные. Пишем неровно, любим криво, молчим не вовремя. Но пишем. И это уже не худший грех.

С Прощёным воскресеньем, коллеги.

Кто может - простите. Кто не может - хотя бы не держите.