Исповедь

Недавно передо мной извинялся пожилой мужчина. Я его видел впервые. Он - сын моей соседки-бабушки, которая в прошлом году умерла. У нас с ней ничего не было. Раз в год на 8 марта я дарил ей коробку «Чокопая», а она мне на рождество соленые огурцы под ржавыми крышками. Вот и всё.

И тут ее сын вдруг при встрече начал:

- Вы простите меня, я редко бывал у мамы...

Говорил торопливо, но долго про то, что она была непростым человеком, про ее последние месяцы жизни, про внуков, завещание, про сложности в общении и почему не брал трубку, когда она умирала, и с ним пытались связаться все соседи – набирали раз сто(!), чтобы приехал. Он не приехал.

Я смотрел на него и искренне не понимал, при чем тут я? А потом понял.

В этот момент меня для него не существовало. Ему просто было важно кому-нибудь это все проговорить. Не важно кому! Просто, произнести вслух. Не крутить до бесконечности в голове, а сказать, выговориться любому живому человеку, стоящему напротив. Даже лучше, что незнакомому. Рассказать, а потом попробовать жить дальше. 

И я, конечно, слушал. Кивал головой. Не перебивал.

Это было причастие. 

Передо мной стоял человек и каялся в грехах, вероятно, даже не отдавая себе в этом отчёт. Подсознательно.

Когда он наконец закончил, мы простились, обменявшись телефонами. 

Когда нужно решить какие-то соседские дела, он пишет мне и называет Андреем. Не запомнил имени. Да и ладно. 

Пусть только у него все будет хорошо.

#невыдуманныеистории