Первая строчка

Лист белый давит на глаза,

Внутри — ни слова, ни намёка.

Сижу, смотрю на образа,

А мысль опять ушла далёко.

Она гуляет где-то там,

Где нет ни строк, ни рифм, ни правил.

А я сижу и по ночам

Коряво строчки эти правлю.

Зачем? Кому всё это надо?

Кто прочитает этот бред?

Но если вдруг поймаю взглядом

Того, кому дарю куплет.

Кто в строчке каждой ищет душу,

Кто между слов читает боль,

Тогда я тишину нарушу

И подарю ему любовь.

Всю ту, что в эти строки влил,

Всю ту, что от себя отнял.

Я для него, быть может, жил.

Я для него всё написал.

   P.S.

                Я пишу ночной сюжет,

                Кто-то скажет — просто бред.

                А для тех, кто видит свет,

                В этом бреде — правды след.