Ночной стих.

А у вас бывает такое, что внутри словно кто-то живёт?

Не голос даже, а отдельный человек. Со своим взглядом, со своими желаниями. Тот, кто просыпается, когда вы засыпаете. Кто смотрит на мир чуть иначе — честнее, злее, откровеннее.

Я вот ловлю себя на мысли, что мои персонажи — это не совсем я. Но и не совсем не я. Где-то между нами тонкая грань, которую я сам не до конца понимаю.

Написал об этом сегодня ночью. Вылилось в строки.

---------------------------------------------------------------------

{Шёпот в тишине}

Ты думал, я умер. Зарыт глубоко,

Где корни грызут позвонки.

Но стены всё тоньше, дышать нелегко,

Мы снова с тобой у доски.

Я — голос в тени, что каркает вслед,

Я — пятна на старом полу.

Я — тот, кто проявит паранойяльный бред,

Я — плесень на тёплом углу.

Я спал, придавленный грудой газет,

Где ищут маньяка в лесу.

Но ты мной пропитан, как воздухом свет,

Я тихо тебя пасу.

Ты моешь ладони. Ты гасишь свет.

Ты прячешь ножи в белье.

Но я — не призрак. Я твой скелет. 

На тонкой ране души.

Посмотришь в зеркало — я кривлю твой рот,

Я прячусь в твоём зрачке.

Ты плачешь? А это я, брат, веду

Обратный отсчёт к концу.

Мы выйдем на лестницу, в липкий подъезд,

Где лампы разбили давно.

Внутри нас обоих — звериный протест,

Нам больше не нужно кино.

Я тихо скомандую: «Сделай им больно».

Ты скажешь: «Не надо. Молю».

Но поздно. Всё это уже добровольно.

Я больше тебя не люблю.

Я сяду напротив, глядя в упор,

Пока ты сжимаешь висок.

Ведь я — твой Создатель. Я — твой Пророк.

А ты — лишь песка голосок.

---------------------------------------------------------------------

Когда перечитываю, мурашки. Потому что слишком честно получилось.

А вы чувствуете иногда, что в вас живёт кто-то второй? И если да — о чём он молчит или что шепчет?