Просто мысли

Чем больше я пытаюсь писать, тем больший винегрет отражений мною ранее прочитанного я замечаю, словно кривое зеркало показывает – тут искаженный кусочек от Достоевского, а здесь проглядывается размазанный стиль Говарда Лавкрафта, а чуть дальше их догоняет пародия на Стивена Кинга. Со стороны всегда казалось: «Да что там написать рассказ, сложно что ли?» Да, оказывается сложно. Как минимум сталкиваешься с вопросом: «А как в этом всем обилии кривых отражений стать собой, выдать личную, созревшую в голове идею, своим тоном, стилем, натуральным, а не склеенным из кусочков чужого?» Где заканчивается все, что в меня вложили книги, близкое окружение, общество, и где начинаюсь «Я». Или это вообще не каждому дано иметь что-то свое? Или это приходит с опытом, возможность среди множества склеенных отражений других людей найти, наконец, свое, а остальные отбросить?