Татьяна Ивахненко

Пустынное солнце Сахары, В нежнейших мазках миражи, Ветрами истерзаны скалы, Незнавшие влаги мужи, Что ищут тот град златоглавый Средь тысяч и тысяч песков, Где дом и покой небывалый, Народ, что не знает оков...

. ... Ты представляешь? Сегодня … я снова убил… В миг небо разверглось над нами, Как коршун, я душу её погубил, А кровь растекалась по пальцам волнами. Мне кажется, слышу я голос её, Далекий и тихий, немного печальный, Что чудится певчим мне соловьем, Забывшим все горести жизни, страданья. Я брежу? Ну что ты, мой ласковый друг Предстал в сне подлунном пред мною манящий, Средь сердце сжимающих, давящих пут, Видением легким, так сладко пьянящим. Ты знаешь? Как душу съедали сомнения...

Дорогие друзья, хочу спросить, как вам новый фильм "Грозовой перевал"? На меня он произвёл скорее негативное впечатление, не могу сказать, что мне не понравилось абсолютно все, но однако послевкусие после него было очень неприятное. (Ну как по любому фильму по книгам, наверное) Еще меня удивляет, что уже в Яндекс Книгах, обложка книги – афиша фильма, да и в некоторых печатных изданиях тоже. Зачем? По сути это ведь слишком отличные друг от друга произведения, фильм криво показывает лишь...

Чужой балкон незастекленный, Такой пустой и захламленный, Зацвелый шифер, тишина И чья-то пьяная жена Стоит и курит, Взгляд печальный, Не вижу, может, глаз подбит, На ней халат какой-то драный, Трясется, будто бы знобит. Ну что же, старая, ты плачешь? Неужто муженек – дурак? А дети есть? Ты их х*рачишь? Иль выпить любишь просто так? Ну что ты, старая, патлата, И на лице твоем бардак? Живешь, как вижу, небогато, Быть может развалился брак? Тебя мне жаль, но разве...

Весна, погода удручает, Под сапогами лишь ручьи, Вот грязный снег кусками тает, Уж землю оголил почти, Всплывает прошлогодний мусор, Лежит на клумбах цветным грузом, Везде подснежники – окурки, И мандарина вон кожурки. Вокруг лишь грязь, говно и падаль, Я наблюдаю из окна, Кому-нибудь хоть это надо ль? Скорей бы кончилась она. Весну рисуют живописцы, Живой, манящей и чудной, Где солнца теплого крупицы, Мир озаряют красотой, Где птицы первые щебечут, И распускается...

Ты когда-нибудь думал о счастье? Как прекрасен его краткий миг, Как промчится оно в одночасье, Словно звёзд умирающих блик... Как развеет оно все невзгоды И печали твои поглотит, Осветит одиночества годы, А потом словно спичка сгорит...

Чем больше я пытаюсь писать, тем больший винегрет отражений мною ранее прочитанного я замечаю, словно кривое зеркало показывает – тут искаженный кусочек от Достоевского, а здесь проглядывается размазанный стиль Говарда Лавкрафта, а чуть дальше их догоняет пародия на Стивена Кинга. Со стороны всегда казалось: «Да что там написать рассказ, сложно что ли?» Да, оказывается сложно. Как минимум сталкиваешься с вопросом: «А как в этом всем обилии кривых отражений стать собой, выдать личную,...