Случайно

Время меняется. Недавно, одна авторша в ответ на мою реплику в комментариях о том, что центральные страницы лит.сайтов напоминают бесконечный день сурка, когдв меняются только обложки и авторы, заявила, мол «Тогда уходите. Нечего тут вам. Мы сами пишем и сами себя читаем»

Так я и не спорю.

«Наши уходят. И не обязательно из жизни. Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи. Люди с чертами совести на лице.

Те, кто понимает значение слова «пошлость».

Кто скажет вторую строчку стиха, когда ты скажешь первую.

Кто в споре даёт говорить другому.

С кем можно заболтаться о книгах и пропустить свою остановку.

Кто никак не может перейти с тобой на «ты» и постоянно сбивается на «вы», а не наоборот.

Кто может познакомить тебя с теми, с кем ты всегда мечтал познакомиться.

Кто знал тех, с кем тебе познакомиться уже не суждено.

Кто не умеет говорить о деньгах.

Кого хочется обнять через слово.

Кто красив в старости нажитой внутренней красотой.

Наши уходят. Остаются ихние.

(из группы БОРЩ без BREADa) 

/Олег Батлук/