Творчество.

Опять бессонница. Опять

Листок и ручка на столе.

Перо выводит благодать

На этом чистом, белом дне.

Слова стекают на тетрадь,

Как дождь на пыльную листву.

Я начинаю понимать,

Что правду где-то я найду.

И вот уже не я пишу,

А кто-то водит изнутри.

Я только слушаю, дышу,

Ты только, Муза, говори.

Бумага стерпит всё: и боль,

И радость, и пустую грусть.

Но не играй с душой, изволь,

Ведь я к тебе ещё вернусь.

Творчество — это просто жить

Меж строк, меж звуков, между снов.

Творить, любить, не дорожить

Толпой не сказанных мной слов