Финал выкладки? А я не готов отпустить...

Всё, кирпич дописан, довыставлен и вообще убран в стол...

И знаете, что странно? Вместо того чтобы плясать от счастья, ловишь себя на дурацком чувстве потери. Нет, работу не жалко — её-то как раз таки не жалко вообще. Жалко, что обратно в этот мир я теперь занырну, только если перечитывать буду. А перечитывать я, как вы понимаете, буду с карандашом и злым лицом, потому что вечно надо всё править.

Но греет, черт возьми. Греет мысль, сколько всего я наворотил. Это ж надо было так увлечься: пока писал своего Лжедмитрия, я не просто тонны инфы перелопатил — я бабушку свою уделал в спорах об истории. Раньше я Смуту на дух не переносил, а теперь с пеной у рта доказываю родственнице, кто там кому на самом деле шапку ломал.

Ирония, да и только.

А теперь самое страшное: я поймал себя на том, что скучаю по этим ребятам. А это, друзья, клиника. Это значит, что я сейчас, не ровен час, втисну их в какой-нибудь другой цикл. Просто потому что могу! Хозяин я, что ли?

Стопорит меня только одно — едкое осознание, что я и так в пролете по срокам. У меня, видите ли, третья книга по "Персику" в работе (да-да, я про него молчал в тряпочку, но процесс идет). Так что, ныть теперь? Типа "ах, Ворон улетел, жизнь кончена"? Да ну бросьте. Я ему спасибо скажу за то, что научил текст клепать, инфу переваривать и на события смотреть под другим углом.

НО! (И это жирное НО). Я тут понял главную боль: надо писать проще, ёлки-палки. Легче. Воздушнее. Так что снова придется разучиваться тому, чему только что научился, и учиться заново. Великая миссия, ничего не скажешь.