Истина

Когда слеза скользит по краю глаза,

Она — как линза, с множеством миров:

В ней жизнь видна без глянца и парада,

Без масок, лозунгов и громких проб.

Она не врёт ни шёпотом, ни криком,

Ни позолотой вычурных речей.

В ней каждый шаг становится пророком

Насквозь пустых и суетных речей.

Мы строим мысли башнями из дыма,

Из доводов, что тают на ветру.

И истина проходит где-то мимо,

Пока мы спорим в замкнутом кругу.

На перекрёстках множества суждений,

Где каждый прав и верен на пути,

Теряются маршруты откровений,

И гаснет недосказанность свечи.

Но стоит сердцу выстоять без фальши,

Не прятать страх под бархат громких фраз —

И смыслы вдруг становятся чуть дальше

От шума, что так долго путал нас.

Мы сами — Рим и варвары у стен тех,

Мы — гуси, что тревогу подают,

В нас память древних клятв и сантименты,

И суд, который честен и суров.

И где же брать её?  Не в крике площадей,

Не в пьяной правде громкого пророка,

Она живёт в тиши простых идей,

Где мысль строга и совесть ясноока.

Где брать её? В упрямстве быть живым,

В отказе прятать совесть за словами,

Признать ошибки, повернувшись к ним,

И смыть всю ложь холодными дождями.

И не стыдись слезинок на щеках,

В их свете мир становится яснее.

Не прячь лицо, гони ненужный страх

Среди своих невыдуманных дней.

Ведь истина не идол под горою,

Не громкий суд и не слепой закон,

А тихий выбор — быть самим собою

И строить свет из внутренних времён.