Стих о зле.

Есть вещи страшнее, чем нож и петля.

Страшнее, чем крик и разорванная плоть.

Когда темнота, уходя в никуда,

Приходит к тебе, чтобы стать тобою.

Она не стучит. Она входит без слов.

Ты сам открываешь ей дверь, когда не спишь.

И мысль, что пришла от чужих голосов,

Вдруг понимает: ты — её дом, малыш.

Она разрастается. Корни в виски.

Ты кормишь её своими страхом и злостью.

И вот уже люди вокруг — не люди,

А просто расходный, пустой материал.

Ты хочешь кричать, но внутри — тишина.

Та самая, что за столом в детстве помнишь.

И тот, кто стоял у твоего окна,

Теперь твоим голосом шепчет: «Не тронь нас».

Мы боимся монстра в чужой темноте.

А монстр — это мысль. Та, что стала идеей.

Она в пустоте, в суете, в маете.

И тот, кто однажды её разглядел в себе —

Уже не сможет смотреть на мир по-другому.

Он заражён. И теперь он ведомый.

-------------------------------------------------------------------

Это не просто стихи. Это основа того, о чём я пытаюсь говорить в «Моррисе Гриме».

Там нет монстра под кроватью. Там есть тишина, которая однажды становится громче любого крика. Там есть человек, который ловил зло, пока не понял, что оно уже внутри. И там есть вопрос, который я задаю себе и вам: где та грань, за которой мы перестаём быть собой и становимся тем, чего боялись?

Волков — не герой. Он — каждый из нас, кто хоть раз чувствовал, как внутри поднимается что-то тёмное. Кто помнит ту самую тишину за столом в детстве. Кто знает, как легко оправдать свою злость обстоятельствами.

Я не знаю ответов. Я просто рассказываю историю. Честную. Без прикрас.

Главы выходят по понедельникам и пятницам, в 16:30.

Заходите, если готовы заглянуть внутрь себя.