Весь секрет в твоей улыбке.

Блины. Печь их такая морока. 

Сначала найти в сканах давно сохраненный скрин рецепта, вспомнить, что вообще то кефира нет, и его никогда нет в холодильнике по тому, что ты его не пьешь. 

Затем сходить за ним в магаз, а за одно набрать вкусных начинок, понять – блины в очередной раз дороже чем хотелось бы.

Подготовить посуду и ингредиенты, смешать все без комочков. Уже на этом этапе устать.

Наконец начать печь, смазывать и держаться от того, чтобы не есть их быстрее чем печешь.

В конце концов накрыть стол и сфоткать с четким пониманием, что в следующий раз ты этим займешься только на следующий год в масленицу. 

Все можно есть. 

Первые три блина улетают с разными начинками и когда попадают в желудок настигает ностальгия.

В голове появляется тарелка блинов, и ты мажешь их маслом долго ждешь следующий и снова мажешь. Все утро можно сидеть на кухне, пропахшей маслом, тестом и теплом и отвечать на вопросы и задавать свои. В памяти эти моменты лучше, чем в реальности, но это не важно. 

Когда все садятся, разбирают по блину передают по кругу сметану, жуют, и отвечают на заданный вопрос – Вкусно! 

Даже если они не соленые или чувствуется сода, или попался комочек, или много дырок и сгущенка вытекает, или края горелые, или в этот раз толстые и не допеклись…

В них есть секрет. 

И Весь секрет в твоей улыбке.  Мама.