Мои пять копеек об авторских правах

Наткнулась сегодня на очередной скорбный плач о том, что писателей, художников, музыкантов всё бессовестно обкрадывают, что за производимый ими продукт никто не хочет платить, и что если несознательная публика так и будет качать книги с торрентов, вместо того, чтобы нести свои кровные труженику пера, то хороших книг не станет, а настоящие писатели вымрут, и останутся только второсортные дилетанты-графоманы, вроде нас с вами, ага. 

Ну что тут скажешь... Оно, конечно, звучит крайне соблазнительно: получить деньги за своё сочинительство и не тратить время на мытьё чьих-то полов, рытьё колодцев или постройку пирамид для фараона. Вот только дело-то в том, что все мы, служители злого дядьки Аполлона, не производим продукт первой необходимости. И даже второй необходимости. И даже третьей. По сути, что бы мы там себе не выдумывали на этот счёт, наша продукция не удовлетворяет базовые потребности человека, то есть сидим мы на самой вершине той самой пирамиды, но только теперь уже не фараонской, и даже не финансовой, а Маслоу. И это означает, что предлагаемый нами товар готово купить мизерно малое число людей, уже удовлетворивших все свои прочие нужды. 

И, подозреваю, что так было всегда. Не верите? 

Ну вот, к примеру, создаёт Гомер «Илиаду», великое и бессмертное творение. И чего, к нему сразу идёт нескончаемый поток желающих заплатить за его труд? — Дудки. Верней, авлосы. Скорее всего, Гомер идёт из города в город, наяривает на своей балалайке, то есть кифаре, поёт, декламирует, читает в лицах — и иногда особо щедрые, богатые и/или восторженные слушатели бросают ему монетку-две. 

А потом — о ужас! — кто-то, послушав разок-другой-третий, заучивает стихи Гомера наизусть и начинает петь в соседнем селе. Гомер с этого что-то имеет (простите за мой одесский)? — Нихрена. В лучшем случае скажут: это придумал Гомер, он на прошлой неделе пел под бандуру, пардон, кифару в стольном граде Фивах. 

Что делать Гомеру? Жаловаться властям? Срамить публику: не слушайте его, слушайте меня? Или забить и пойти поиграть на аккордеоне, то есть всё той же кифаре в другом городе? Ну, можно ещё, как вариант, набиться в свиту к афинскому тирану и наваять пару поэм о его деяниях. Пожрать с хозяйского стола точно дадут. 

В общем, или ты пишешь, рисуешь, играешь, поёшь, пляшешь и жонглируешь яблоками для богатого патрона (которому деньги некуда девать, а свой придворный поэт/музыкант — это и престиж, и дамам увеселение), или ты народный певец и стоишь со шляпой, а плату принимаешь не только в монетах, но и в сосисках, морковках, свежих яйцах (тухлых не надо, пожалуйста) и поношенных ботинках. И идёшь дальше. А твои песни остаются у тебя за спиной. И их поют другие — кто бесплатно, кто за деньги. 

Но если ты — действительно хороший певец и от тебя не отвалится ходить по всему краю, брынчать на сладкозвучной лире или пиликать на скрипочке, и развлекать людей так и этак — ну, вполне вероятно, что они сбегутся послушать именно тебя, а не Рабиновича по телефону. Если и вправду есть разница.