Ты говорила, что я не любил

Незабудка — твой любимый цветок,

а я всё дарил тебе гвоздики и лён.

воздушный поцелуй стал как глоток

чужого goodbye, без любви, без имён.

Ты снова твердишь: "ты меня не любил",

и будто бы в этом находишь отдушину.

а я — как осадок на дне из обид,

влюблённый в молчание больше, чем в душу.

"Влюбляться могут только девчонки", — сказала

ты мне с кислой усмешкой на кухне.

а я — будто мальчик, стоящий перед дверью в футзал,

где проигрывать больно и скучно.