Первый день весны (Зима ушла)

В своём Отечестве обычно нет пророка.

Все наши песни это смех и стон.

На сказки Роу наложили тень Хичкока

и получился мой обычный сон.

Он чёрно - белый. В нём одни лишь тени.

Ступени вниз, в покой и тишину.

На белый снег направили весну

в атаку. И текут с часов мгновенья

на седину голов. Не хватит слов,

чтоб описать отчаянье в тетради.

Рука застыла на гитарном ладе.

Я взял аккорд и ритм уже готов

для марша, чтоб идти по серым дням,

огням навстречу. Опустился вечер

и лёг на плечи. Роем сотни ям

своим врагам, но нас самих калечит

желанье мстить. Змею не отравить,

как не утопишь сотни обещаний

в безмерной памяти. Я без переживаний

готов её отдать и всё забыть

совсем. Когда нет прошлого - нет тем

для обсуждений, боли, сантиментов,

(алмазов на мозаике моментов)

наверное нам нужных лишь затем,

чтобы понять, что их с собой не взять.

Одни тяжёлые, другие слишком ярки.

Обиды и обманы и подарки -

размазанная, мутная печать

на пропуске в былое. Ветер ноет,

что не пускают окнами в дома

квадраты стёкол. Выверты ума

капканом амнезии успокоят

и свяжут сетью дыр. Вороне сыр

иметь не суждено - лиса умнее.

И часто наше прошлое длиннее

чем будущее. Время как вампир

пьёт нашу жизнь секундами - глотками.

Мечты - химеры, больно коготками

царапают умы и души. Жир

течёт по пальцам липким и дрожащим.

Как просто жить всем заживо лежащим

в гробах квартир и в камерах - палатах.

Какая то печаль всегда в закатах

по вечерам видна. И нету дна

в душе - она пуста и холодна.

Она в грязи, в грехах как будто в латах.

Есть антитеза разума и страсти.

В голодной пасти острые клыки.

Венеры без голов и без руки.

И не понять зачем надеты масти

крестовые, на грудь у атеиста.

А у артиста сцена - целый мир.

На карте нарисованный пунктир,

в реальности - граница. Слишком чисто

в музее Грязи. Чистящее средство -

там будет преступленьем без улик.

И Солнца блик ложится на стакан,

а в нём вино. Запой - капкан. Есть план, 

хвалить своё болото как кулик. 

Мне всё равно, а значит вот оно! 

И камни опускаются на дно, 

чтоб муть поднять. Какая благодать, 

смотреть вокруг без стен из комнат сна. 

На белый снег набросилась весна, 

чтоб до' смерти его зацеловать,

дождями превращая в грязь и лужи. 

Зима ушла и снег уже не нужен... 

Сергей Высокополянский