Вот это вот все

Действительно все лень. Коммить лень, улыбаться. Бегать на тренажёре, готовить обеды. То снег, то солнце. 

Хочется влюбиться. А не вот это вот все. 

Хочется кому-то безоглядно поверить, тому, кто ещё помнит о главном. 

Хочется найти среди авторов потрясающую умницу, не отравленную цинизмом, сраказомом и манией выворачивать наизнанку, очернять жизнь. Найти и постоять рядом, вернуться к другим берегам, где мечта была уважаема, добро что-то значило, вера в людей не высмеивалась, а красота мира была главной валютой писателя.

Мне осточертел метамодерн и поптоп. Никому не верю больше. Я читаю блоги и не вижу ни единого лучика, ради которого хотелось бы... 

Возможно, я чего-то другого жду от Ат. Возможно, я думаю, что это, как прежде СИ, клуб любителей искусства слова. Мои иллюзии - мои проблемы. 

Как-то осел в душе марафон Димы Вишневского, стал для меня окончательным крахом старого лит мира. 

Как-то внезапно некому стало верить. 

Может, писатель должен быть одинокий? Голодный, одинокий и грустный? Но главное - одинокий. А? 

Писатель же не должен быть ни на кого похожим. Правильно? К чему ему кумиры? К чему локоть друга? Это вовсе не впрок. А вопросы... Если вдруг появляются вопросы, задай их себе. В тишине. И норм. 

Пс: Почему-то хочется обнять Шмурге, за острым юмором, пошлостью и шутовстом которого мне видится печальный Дон Киход. Из последних, странсвующих по земле...