В России пропало искусство

Недавно снова ощутил это гнетущее давящее чувство, словно мир вокруг серый, очень выхолощенный, без эмоций, на инстинктах. Жизнь сейчас напоминает чёрно белое кино, только на уровне пояса, словно смотрю глазами собаки. И живу на инстинктах. Словно повтор бесконечный и чёткий.

Один. Отчёт пошёл. Дальше будет хуже.

Вам не кажется, словно лучше уже и не будет? Словно лучше уже и не ждёт особо никто и не верит особо никто. Вам не кажется, что…

Два. Мир становится стерильным, как стены наркодиспансера, и мы привязаны с вами к кроватям, орём и мочимся под себя, желая вновь не столько чтобы нас отпустили, сколько сбежать из этого мира в какой-то сладкой, полубезумной неге. Просто главное не здесь, и чтобы было хорошо…

Три.

Отчёт закончен.

Дальше будет, но непонятно как.

И сердце содрогается, и голова болит, и в чудо верится лишь отчасти, на волевых.

Вы знаете, в последнее время в России нечего читать и смотреть, и как-то и смотреть, и читать больше не хочется. Словно сил на это не особо хватает, и устраивают нас вещи больше потоковые, чтобы не думать, чтобы не здесь… чтобы в сладкой полубезумной неге.