Кто за тебя, человек один?

Что моё слово? Летящий пух,

стрелы травы да облатки почек...

В сонный апрель полнолунной ночью

сыплется манна из снежных мух.

В этом году не на месте всё.

В этом столетии всё уместно.

Мир, что недавно казался тесным,

треснул по швам и бедой протёк.

Цифра на цифру, умножен страх,

разум забился в каморку эго.

День укрывается новым снегом,

жизнь изменяется на глазах.

Краеугольных камней не счесть,

только, надев набекрень корону,

входит без стука мементо мори,

не завершенный, как цифра "шесть".

В небе, закрытом на карантин,

ширится свет и густеет синь,

в город приходят господни твари,

напоминая, что мир – един.

В поле не пахарь, не воин – в брани.

Кто за тебя, человек один?

...Нет, не закончится ничего.

Всё продолжается в круге новом:

плотным бутоном в венце терновом,

жертвой, надеждой, созревшим словом.

...Тучи темнеют предгрозово...