Фрося.

  Два месяца назад я написал рассказ о нашей собаке Фросе. О том, как она появилась в доме щенком в мой день рождения. О её будке с окошком и о том, что цепь у неё была длинная, но всё равно цепь. О том, как мы, люди, тоже живём на своих невидимых цепях.

  А через две недели после того, как рассказ был опубликован, Фрося умерла. Тихо, в своей будке. Просто не проснулась утром. Прожила с нами больше десяти лет — и ушла.

  Я тогда долго не мог ничего писать. А сейчас подумал: она же заслужила продолжение. Не здесь, конечно. Там.

  Я представляю её часто. Зелёный луг, тёплое солнце, никаких цепей и много-много сосисок. Она бегает с другими собаками и ей хорошо. По-настоящему. Так, как она заслужила за всю свою лохматую жизнь, где не было ни одного плохого поступка — только любовь и терпение.

  Рассказ почти готов. Сегодня, скорее всего, выложу. Просто чтобы она знала: мы помним.